金纹还在地上爬，一截一截地往前蹭，像电线短路时冒的火花，断断续续，却不停。不是光，也不是水，倒像是大地裂开的口子，把旧话一句句往外挤。每道纹都微微抖着，像地底下有根神经，被人轻轻掐醒了。刘斌手还按着黑石，掌心那块墨印烫得发木，可那不是热，是信号——七处地方同时震，节奏齐得像心跳，每十二小时一次，从地底扫上来，像什么东西在呼吸。
他没动，闭上眼，把诗魂沉下去。
不是查，是听。诗魂散成细丝，顺着金纹往土里钻，贴着那些被水泥盖住的涂鸦、刷白的标语、删到只剩半截的留言，一路往上摸。他不找人，找的是回声。真诗从不消失，只是沉底。像沉船里的信，埋在泥里，没人看，却一直在变。现在这些沉底的句子，正被一股力一遍遍抹平，像电脑清数据，清得干净，但底下还留着印子——那波形，是人弄出来的静默潮。
诗魂越钻越深，穿过三段塌了的地铁隧道，掠过一个封死的地下广播站。那儿曾是诗人接头的地儿，现在只剩个锈麦克风吊在半空，像断了脖子的鸟。再往下，是座被水泥封死的库房，墙上还剩半句诗：“……光是痛的同义词。”字边发黄，像是被火烧过。
刘斌的呼吸轻得几乎听不见，跟地面的震颤对上了拍子。他知道，这频率不是天然的。是算出来的，调出来的，准到毫秒。每次脉冲扫过，城里地基里的“语言净化器”就启动——那些藏在排水管、通信箱里的玩意儿，瞬间放出一种声波，专打没登记的诗。不炸，不烧，就稀释——把狠话打散，把怒吼变成嘀咕，把喊叫磨成叹息。
诗魂继续往上爬，终于碰到了源头之一：一座变电站模样的地下屋，墙上刷着“国家电网维护中心”，里头却全是量子语言处理器。屏幕上滚着数据，分得清清楚楚：
【情绪波动指数：0.3（正常）】
【潜在诗性活跃度：红色预警】
【建议处理方式：认知柔化+记忆重置】
刘斌的诗魂贴在屏幕边，看见一句刚被标成“高危”的诗正在被拆解：
“我们不是沉默的大多数，
我们是被静音的少数。”
系统跳出来：【语义指向集体反抗倾向，建议立即清除，并对发布者实施心理干预。】
诗魂抖了一下。这不是查，是驯。他们不动刀，不贴封条，拿科学当名头，把话变成数字，把想法变成参数。你说得越真，他们越觉得你“病”；你喊得越痛，他们越轻声说：“亲爱的，你需要帮助。”
他猛地抽回诗魂，睁眼，瞳孔里还闪着那层冷蓝。
东京、巴黎、纽约。三个名字在诗魂残留的图上跳出来，坐标不全，但波形一样。不是碰巧。这玩意儿不止在这儿，它铺到了全球，打着“情绪优化”的旗号，定期把人心里尖的、痛的、想喊又咽回去的，全当“多余数据”一键删。
刘斌指甲掐进掌心。他原以为这只是地方管得严，顶多是哪个部门手伸太长。现在他懂了，这是个早就铺好的网，一个以“稳定”为最高规矩的系统。它不杀诗人，它让你怀疑自己写诗对不对；它不烧书，它让你自己把书锁进柜子，说“现在读这个不合适”。
长老跪在灰里，手撑着地，指缝里的血早干了，结成黑壳。他没看刘斌，只盯着地上画的符号：三道锁链缠着一支断笔。那是诗盟古卷里说的“禁言纪元”标记。大荒朝最后那夜，官方突然拿“情绪稳定指数”评诗人，三个月，九成诗社被定成“高危”。
老人手指有点抖。他曾是大荒朝最后一个公开念反战诗的人。那晚他在广场念完最后一句：“火种不在火炬里，在熄灭的灰中。”第二天，他的声音就被一份“自愿签署”的心理康复协议锁死。十年后他从疗养院逃出来，喉咙长满了肉芽——吃“语言抑制剂”吃的。
他抬头，看刘斌，眼里没火，只有一种沉到底的累：“你知道最怕的是什么？不是他们删诗，不是刷墙。是后来的人开始信，那些被删的，本来就不该在。”
刘斌喉咙发紧。
他终于明白“换皮”是啥意思。异界之门烧了，可门后的规矩没死。他们不用邪术，不用异力，他们用规则杀人。把诗说成“不理性”，把怒说成“心理问题”，把喊叫判成“扰乱秩序”。他们不封嘴，他们让你自己觉得——不该说。
他试着在心里默一句诗。
刚冒头，“暴雨将至”四个字还没成形，空气里突然多了层看不见的膜，像玻璃罩下来。诗魂撞上去，弹回来的不是声音，是冷——从骨头里渗出来的规矩感，像无数眼睛在说：你这么写，不合适。
那四个字在他脑子里扭了下，自动变成：“天气可能有变化，请注意出行安全。”
他心口一闷，差点呕出血。
诗不是被禁的，是被“改”的。
他低头，掌心墨痕跳了下。这次不是疼，是怒。可这怒刚冒头，就被一股看不见的力压住，像心理医生轻声说：“我们理解你的情绪，但请用更健康的方式表达。”
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