风贴着地皮往前跑，卷着烟头、碎纸、半截烟盒。没声。
刘斌站在巷口，鞋底压着地上一道裂缝。水泥裂得歪歪扭扭，像谁临死前一脚踩空留下的印子。他没动，也没抬头。天是假的，他清楚。那层蓝不蓝灰不灰的幕布，夜里会漏光，一道道接缝，像被人拿刀划过又胡乱缝上。真正的天早就没了，云是程序生成的，风也是，连雨滴落的角度都算好了。
玻璃上还留着那道斜线，像指甲刮出来的。他没回头。知道那广告字过会儿就变回去，街灯也会灭，猫踩出的字更会被抹干净。那些猫不是猫，是机器，披着毛皮的清洁工，爪子带电，专吸人写的字。它们走过的地儿，连墨味都留不下。
可他写的三句，还在。
“我不听。”
“我不从。”
“我不安。”
不是诗。是刀口，割出三秒空档。就这三秒，他把手伸进“诗魂”的网里，摸到了那个点——城南，地下三百米，老工业区通信中继站。那块铁板，还在原地。
他抬脚，往前走。
不走道中间，贴墙根。主干道的灯太亮，一盏接一盏，亮得发硬。每七秒，光闪一下，频率准得吓人。那是“情绪压制波”，跟人脑α波共振，让你不知不觉就软了膝盖。他见过一个流浪汉在灯下站了十分钟，突然跪下，对着空气说“我错了”。
他拐进废弃地铁口。铁栅栏断得歪，藤蔓爬满。那不是植物，是“静默藤”，基因改的，叶子能听声，根连着地下中枢。他钻进去时，袖口故意蹭了根主藤，留下一点血——他的血里有诗魂残渣，能让藤蔓乱一阵，像监控里打了块马赛克。
背贴墙，往下走。
隧道黑，但不瞎。地上有字，老早刻的：“我活着，所以我写。”现在被填了一半，成了“我活着，所以顺。”他没碰，鞋尖蹭过去，把那个“顺”字磨出一道裂。裂得细，但他知道，这裂的走势，合了古诗“破韵断律”的写法——一种反向共鸣，能悄悄削掉系统对语言的控制。
空气沉，像含了沙。每走一步，耳边就冒一句：“别找了。”“没用的。”“停下吧。”不是谁说的，是从风里渗的，从墙缝里爬的，从他脑子里钻的。
他咬舌。
血味一冲，那声音退了半寸。
他知道，这是“系统”在清场。不打你，让你自己放弃。它不拦路，它让你觉得走也没意义。最高级的招，叫“心理侵蚀波”——通过城市里各种东西的震动频率，往你脑子里灌“算了”“认了吧”这种念头。时间一长，你自己就跪了，连反抗都忘了。
他继续走。
隧道往下斜，越走越窄。头顶水管滴水，一滴，一滴，三下一组，像节拍器。他闭眼，数反拍走——两下，四下，六下——错开那节奏，才不被带偏。他知道这滴水不是自然的。间隔精确到毫秒，是“三拍驯化律”。有人研究过，听这节奏超过二十分钟，写诗的能力掉七成。
尽头是堵砖墙，新砌的，水泥还没干。他伸手摸，墙后是空的。掏出小刀，撬砖。一块，两块，露出黑口。他钻进去，落地脚下一滑，踩到湿泥和铁片。
地下管网，城市血管的边角料。污水管在左，电缆沟在右，中间一条窄道，勉强过人。他贴右走，躲开水流。水面浮着油光，闪出几个字：“服从即安全”“沉默即保护”——全是系统生成的语义残渣，顺着下水道流。这些字不是写上去的，是化学反应显出来的，属于“语言污染”。长期看这种字的人，脑子会变顺，话都不想自己说了。
他屏住气，往前挪。
走了四十分钟，前面出现一道铁门，锈得脆，门上刻着半首诗：
“夜冷星如钉，风急云未平。心火燃不尽——”
是他写的。
三个月前，他站这儿，念完这句，门开了。那晚诗魂通透，字字带光，每个字都在震，像活的，共振开了机关。他第一次感受到“诗力”——不是超能，不是魔法，是一种被忘掉的老本事，靠语言的节奏、结构、意象，直接撬动现实。
现在，门死死关着，末句被抹了，只剩半行空白。
他盯着那空。
不是忘了，是被抽走了。
系统不光删字，还能“逆向抽”诗魂。它像吸血鬼，把诗里的精神力吸走，变成控制城市的电。那晚他写的“心火燃不尽，照我独步行”，后半句被整个剥走，只剩前半句，像蛇没了牙。
他伸手，指尖在空白处画。
不是写，是补。
“照我独步行。”
字一成，门缝里渗出青铜色的光，像锈里烧出了火。门轴“吱”地响，推开半尺。
他没动。
等了三秒。
没陷阱，没塌方，没墙合拢。
他弯腰，钻进去。
里面是石室，四壁刻满古诗，不是现在用的字，是“诗篆”——大荒朝以前的字，得靠诗魂共鸣才能读。那些字扭得像藤，笔画里藏着呼吸似的节奏。普通人看了头晕，觉醒者能听见远古的吟诵。
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