刘斌跪在地上，膝盖压着碎石。
石头很尖，扎进皮肉里，但他已经感觉不到疼了。身体像空了一样，只剩下一具沉重的架子撑着。他的手撑在烧黑的地面上，手指裂开，血混着灰，在地上划出几道暗红的痕迹。每一次呼吸，胸口都像被铁圈勒住，肋骨像是断了又接上，牵动内脏，痛得眼前发黑。
他低头看着前面——一条很深的地缝横在眼前，边缘焦黑，像是大地被人撕开。从裂缝里延伸出一条烧过的痕迹，通向远处，尽头散落着青铜碎片。那些碎片还在冒烟，青灰色的烟升起来，风吹一下，就变成模糊的人影，很快又散了。
风一吹，灰飞起来，打着转。一张纸被风托起，边角烧焦了，上面写着半句诗：“……心随雁字斜”。墨迹模糊，字歪歪扭扭，像是写字的人快不行了才写下的。纸没飞远，轻轻落在一根断掉的石柱顶上，停在那里，好像等人来读。
刘斌眨了眨眼。
视线模糊了一下，又清楚了。远处那座高高的祭坛——葬歌之喉——现在已经塌了。大石头裂成几块，歪在泥里。中间那口青铜巨钟炸成了碎片，铜屑到处都是。曾经发光的“言灵之眼”，现在已经没了，连灰都没留下。
四周很安静。
连风都变小了，像天地也在屏住呼吸。
他还活着。
敌人死了。
不是梦。
这个念头慢慢沉下来，像一块石头掉进干井底。他张嘴，喉咙干得厉害，声音沙哑：“……真的……赢了。”
话刚出口，肩膀一下子松了，好像千斤重担卸下了。但他不能倒。他知道，现在不能倒。哪怕全身都在疼，哪怕脑子已经开始晕，他也得站着。
他把手收回来，抹了把脸。
脸上全是汗和血混成的泥，黏在眉毛和脸颊上。他用手肘撑大腿，一点一点站起来。脚踩进碎石堆，滑了一下，差点又摔。他扶住旁边一根埋在土里的石桩，借力站直，胸口闷得快要喘不过气。
可他抬头看天。
云散了。
阳光照下来，打在他满是血的脸上的时候，是暖的。
那光刺得眼睛疼，但他还是多看了几眼。他已经很久没见过太阳了。自从书院被烧那天起，天上一直有灰紫色的雾，那是敌人设的“墨狱结界”，遮住日月，压制文字的力量。现在结界破了，天晴了，阳光回来了。
他闭上眼，光透过眼皮，红红的一片。他曾以为这辈子再也见不到阳光。那天夜里，火光照亮山门，书页在火里翻飞，像垂死的蝴蝶。先生站在讲台上，手里拿着《春秋》，一句一句念到最后，声音没断，人却化成了灰。他躲在墙后，听着熟悉的声音一点点消失，心口像被人用钝器砸，疼得无法呼吸。
现在，阳光回来了。
不只是天上的太阳，还有人间的希望。
远处山坡上有个人影。
是个孩子，七八岁的样子，穿粗布衣服，牵着一头老牛，一边走一边唱歌。调子跑得很远，但歌词听得很清楚：
“山光悦鸟性，潭影空人心。”
这诗他小时候背过。
那时在书院，早上扫院子，先生站在屋檐下念，他们一群学生跟着齐声读。声音清亮，回荡在竹林里。现在再听到这句，觉得既陌生又熟悉，像是从记忆深处浮出来的一点声音。
他没动，听着那孩子的歌声慢慢远去，直到看不见人影。风吹过来，带着烧纸的味道，一开始呛人，后来慢慢变得温和，有点像旧书翻开时的气味——陈年的纸和墨香，那是属于文字的气息。
他转过身。
战场上的人开始动了。
有人从瓦砾里爬起来，动作慢，满脸灰尘；有人跪在地上扶伤员，低声叫同伴的名字；联盟军的旗倒了几面，杆断了，旗上沾着血，但仍有人跑过去，把旗重新插进土里，哪怕只是斜着。
没人喊口号，也没人欢呼。
大家都看着他。
三千多人，来自七大门派、十二州义军、三十六个诗社的残部，正慢慢聚过来。没人下令，也没列队，只是默默停在他十步外，低头站着。有人握紧刀柄，手发白；有人合掌，像在祈祷；还有人闭着眼，嘴唇微动，念着死去师父的名字。
然后，一个人开口：
“文脉不绝。”
第二个人接上：
“诗魂永存。”
第三个，第四个……越来越多的人跟着念。声音不大，也不快，像潮水一波波涌出去，又像古寺的钟声，一声声敲进心里。
刘斌站着不动。
他闭上眼，听见自己的心跳。很慢，但有力。体内还有东西在——不是恨，也不是怒，而是一种沉下去的感觉，像根扎进了土里，拔不出来。
他知道，这不是结束。
从他拿起紫竹笔那天起，这条路就没有终点。
张红死的时候，他在她身边。那个总穿青色裙子的女孩，曾在月下为他抄《洛神赋》，一笔一划都很认真。那一夜，敌军突袭书院，她挡在他面前，用身体护住他刚写完的《破阵子·怒发冲冠》。结果被“言咒箭”射穿胸口，血染透诗稿，墨和血混在一起，竟让那首词短暂有了力量，击退三人。但她还是倒下了，临终前只说了一句：“别忘了……我们为何提笔。”
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