刘斌走在荒野上，天刚亮，风很冷。
他低头看着自己的影子。影子在湿地上拉得很长，有点歪，像一条死掉的蛇。他走得很慢，脚像是陷在泥里，抬起来特别费劲。
胸口那道旧伤开始疼了。
不是特别尖的那种痛，是闷着的，压着的感觉。三年前的事突然冒出来：火光，断碑，还有那个站在黑暗里说话的人。声音像大地裂开一样：“你逃不掉。”
他真的逃了。
可现在站在这片塌了的地面上，他知道，有些事躲不了。它一直等着你，等你跑不动了，才出现。
身后没有路了。
以前通往诗骸道的石阶没了，界碑也没了，守墓人的屋子、乱坟岗，全沉进地底。风吹过裂谷，发出呜呜的声音，像在吞什么东西。
他以为一切都结束了。
诗骸道是个禁地。三百年前，第一座“诗城”墨安毁了，只留下地下通道。传说诗人用血写诗，引来天罚，整座城烧光了。后来朝廷下令封死这里，谁进去谁就是罪人，轻的流放，重的杀头。
他们六个人，是最后一批进去的人。
也是唯一活着出来的。
但他们不该活。
林三被刀阵穿心，赵七中箭死了，陈默烧了自己的书稿，沈九弹完最后一曲后七窍流血，苏兰断了双臂还在打……他自己呢？黑铁笔反噬，心脏差点停了。
他们都死了。
至少外面的人都这么认为。
家人领了抚恤金，牌位也放进祠堂。他自己偷偷去过一次，看见自己的名字排在最末，香都没几根。
可现在，脚下的土忽然裂开了。
一道缝慢慢延伸，泥土没掉下去，反而浮在空中，边缘发红。接着，一道红光冲上天，又刺眼又冷，照在脸上像刀刮。
刘斌想退，动不了。
一股力量抓住他，从骨头缝里钻进来，把他往地下拉。他张嘴喊不出声，身体也不听使唤。眼前转，耳朵嗡嗡响，好像整个世界都在变。
地面合上了。
天空没了。
下一秒，他摔在一块石头上，五脏六腑都震了一下，喉咙发甜，差点吐血。右肩特别疼，那是三年前被砸的地方，一直没好利索。
他趴了几秒，撑起身子，还没看清周围，就听见有人喘气。
急促的呼吸，带着害怕和警惕。
不止一个。
他猛地抬头。
林三靠在墙边，手里握着一把生锈的短刀，手指发白。他左眼蒙着布，右眼睁得很大，明显也是刚醒。他嘴唇抖了一下，低声说：“……还在？”
赵七趴在地上，弓断了，箭也焦了。他用手肘撑着想爬起来，动作慢，额头全是汗。但他眼睛还在扫四周，找危险在哪。
陈默抱着一本破书，缩在角落，指甲掐着纸边。封面全是血，字看不清，只能认出几个字：“《残章录·卷七》”。他嘴巴动，像是在念什么，但没声音。
沈九坐着，耳朵和鼻子都在流血，脸色白得吓人。他闭着眼，胸口微微起伏。奇怪的是，就算晕着，他的手指还在空中轻轻动，好像在弹琴。
苏兰站在几步外，背对着大家，双刀横在胸前。刀口崩了，但还是亮着寒光。她没回头，也没说话，站得很稳，像随时要动手。
人都在。
一个不少。
刘斌心跳漏了一拍。
不可能。
他们都死了。
外面都说他们死了，连牌位都有了。
可现在，他们全在这里。
活生生的。
穿着三年前的衣服，带着当时的伤，连赵七腰上的铜铃都没变。
时间好像出了问题，把他们从死路上拉了回来。
刘斌还没想明白，就觉得呼吸困难。
空气太重了。
吸一口气都像吞石头，肺胀得疼，心跳变得特别慢，身体像灌满了水泥。他抬头看，发现这是个黑色岩石的洞穴，墙很滑，又有点粗糙，像某种老东西蜕的壳。
墙上全是诗。
密密麻麻，从地到顶。那些字会动，有时聚在一起，有时分开。有的刚出现就被别的字盖住，有的自己烧起来，变成灰又变回字。
“山河尽染血，诗成万人哭。”
“笔落惊风雨，魂归无归处。”
“我非执笔者，乃书中囚徒。”
这些诗不是一个人写的，年代不同，风格不一样，但都在说同一件事：诗是诅咒，文字是刑罚。
前面有座高台，黑石头做的，像坛子又不像。上面站着一个人。
黑袍人。
长袍拖地，看不出是什么料子，表面闪着暗光。帽子遮住脸，只露出一点下巴，苍白，没血色，像多年不见阳光。他不动，也不说话，可整个地方都在抖。
不是地震。
是这个世界在排斥他们六个，像身体对付病毒一样，想把他们赶出去。
林三小声问：“那是谁？”
没人答。
赵七捡起一支箭，搭在断弓上。弓早就不能用了，箭也裂了，但他还是拉满弦，瞄准高台。他眼神冷静，手却在抖。
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