黑袍人收回手。
“你们说的邪恶，只是真相。”他说，“你们要毁的，从来不是我。是你们自己。”
陈默突然说话，声音弱但清楚：“不对……你不是人。你是所有被诗害死的人堆出来的壳。每有一个焚书者，你就更强。”
黑袍人微微偏头，好像笑了。
“你说得对。也不对。”
他抬起双手，掌心相对。
地面震动。
黑色锁链从缝里钻出，每根都刻着半句诗，断裂处发红，像等着补全的咒。链条缠住赵七脚踝，冰冷麻痹神经。他踢断一根，可它马上重组，又扑上来。弓早碎了，他只能徒手打，却被另一根链子缠住手腕，狠狠拽倒。
林三挥刀砍，刀碰到链子立刻生锈，金属像烂肉一样掉。他扔刀，赤手撞过去，被震得吐血后退。
苏兰双刀格挡，可刀身剥落成粉，随风散了。她咬牙移动，想找破绽，却发现锁链越来越多，包围了整个空间。
沈九闭眼，嘴里念一段古老音律。这是他创的“逆听诀”，能干扰法术。声音轻，但让空气变粘，像水流变慢。黑袍人动作迟了一瞬，像陷在泥里。
“他在干扰感知。”沈九睁眼，嘴角流血，“只能撑几息。”
刘斌抓住机会，冲上去。
他没武器，用拳头。
拳风呼啸，直打黑袍人心口。
打到一半，黑袍人不见了。
出现在他背后。
一只手按在他后颈。
冷。
刘斌全身僵住。
记忆涌上来。
他又看见那个老人，在祭坛尽头说：“你要么烧掉它，要么成为它的一部分。”
当年他选择了逃。
现在他知道，逃不掉。
黑袍人低声说：“你已经弃名。你不再是诗人。那你为什么还回来？”
刘斌喘气，慢慢抬头。
脸上有血，眼神却亮得吓人。
“我不是为诗来的。”
他抬手，撕开衣服。
露出胸口那道疤。三年前，黑铁笔在这里炸了，碎片扎进心脏边。医生说他能活是奇迹。
他知道，不是奇迹。
是选择。
他用指甲划下去。
血流出来。
他蘸血在空中写了一个字：
“战。”
不是诗。
不是咒。
只是一个字。
简单，粗暴，有力。
林三吼一声，扔掉断刀，一拳砸地。石板裂开，他抽出一根骨刺——三百年前殉道者的遗骨。他握住它，像握住一把新刀。
赵七扯下腰带上的火石，塞进嘴里咬碎。吐出火星，点燃袖口油渍。火顺着烧上手臂，他用燃烧的手拍向锁链。火光照着他脸，带着一丝疯笑。
陈默把最后一页纸嚼烂，混着血吐在掌心。他用手在石板上画符，很快，指尖划出血痕，组成一道“断章阵”。这是他研究十年的禁术，能短暂切断诗咒。
苏兰站到刘斌前面，双刀只剩柄，她没放手。只要手里还有东西，战斗就没结束。
沈九坐下来，双手按地。耳朵在流血，可他还听着。
听着地下的声音。
无数亡魂的低语，三百年的怨念汇成洪流。他在听节奏，准备弹最后一曲。
黑袍人收回手，后退一步。
“你们明明可以活着离开。”
“为什么非要走进这里？”
刘斌抹掉脸上的血，看着他。
“你说错了。”
“我们不是走进来的。”
“是你们一直没让我们出去。”
话音落，陈默的符阵完成。
血光冲天。
锁链崩断。
沈九开始弹。
没有琴，他就用自己的身体当弦，十指划空，发出尖锐音波。每一音都撕灵魂，直击黑袍人。
林三持骨刺冲上去，快如闪电。
赵七燃烧的手拍向敌人脸。
苏兰跃起，用残刃劈向脖子。
刘斌紧跟，一拳轰向胸口。
六人合击，凝聚三年的恨、悔、不甘和怒。
黑袍人终于动了。
他抬手，黑袍翻起，露出一只干瘦的手，掌心写着一个字：
“终。”
两股力量撞上。
整个空间晃动。
墙上的诗乱窜，地面裂开，高台倒塌。
在毁灭中心，刘斌终于看清黑袍人的脸。
——
那是一张空白的脸。
没有五官，没有表情，只有虚无。
但他明白了。
这不是人。
是一个容器。
装着三百年来所有因诗而死的人的怨、痛、执念和牺牲。
他们是受害者，也是加害者。
是诗人，也是屠夫。
是历史的见证者，也是被吞噬的尘埃。
而他们六人……
是最新的一批“材料”。
只要还有人信“诗能通神”，只要还有人愿用命换不朽，这个循环就不会停。
黑袍人缓缓开口，声音变成他们六个人轮流说：
“你们也曾写过诗。”
“你们也曾渴望不朽。”
“你们也曾亲手点燃别人的火堆。”
“你们……从来就没真正逃离。”
刘斌站着，拳头没放。
但他知道，这一战，不会结束。
也不会有赢家。
只有重复的轮回。
和永不熄灭的战火。
而他们，必须继续打。
哪怕知道结局注定。
哪怕最后变成碑文。
也要写下属于自己的那一行字。
不是诗。
是战书。
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