四千多人。
不。
已经不到四千了。
三炮下去，死伤了不少。
但剩下的人，全都疯了。
他们从缺口涌出来，沿着那条窄道往山下冲。
有人举着刀，有人抱着盾，有人什么都没拿，就两条腿往下跑。
人挤人。脚踩脚。有人被挤出窄道，惨叫着滚落山坡。有人被后面的人踩倒在地，再也没能爬起来。
但更多的人在往下冲。
像洪水一样。
张绣深吸一口气。
右手握住金枪，枪尖朝前。
“手雷准备——！”
他的声音不大，但清晰地传遍了整个阵地。
前排盾牌手蹲下身，把大盾斜插在地上，形成一道半人高的铁墙。后排的长枪兵将枪杆从盾牌的缝隙中伸出去，枪尖如林。
中间的投掷兵从腰间摘下手雷，套上投石索，做好点火投掷准备。
张绣盯着窄道上黑压压涌下来的人群。
两百步。
一百五十步。
一百步。
越来越近。
他已经能看清最前面那些人脸上的表情了。
不是愤怒。
是绝望。
是“反正也是个死”的绝望。
七十步。
六十步。
五十步。
“丢——！”
几十颗手雷同时飞出阵线。
在山上扔不上去的玩意儿，在平地上可就不一样了。
手雷落在窄道上，落在人群中间。
然后——
“轰轰轰轰——！”
连串的爆炸在窄道上炸开。
火光。烟尘。碎石。碎铁。还有更碎的东西。
窄道只有两丈宽。
几十颗手雷砸进这么窄的一条通道里，效果是毁灭性的。
跟下冰雹一样。
铁片横飞，碎石乱溅。冲在最前面的那批人瞬间被吞没在爆炸的烟尘中。
惨叫声连成了一片。
但后面的人还在往下涌。
不是他们想涌。
是停不下来。
后面推前面，前面的人想退也退不了。
窄道上挤满了人，根本无处可退。
“第二轮——！”
又是几十颗手雷飞了出去。
又是一连串的爆炸。
烟尘把整条窄道吞没了。
张绣站在阵前，目光穿过烟尘，看到了一个人影。
那个人影浑身浴血。
左臂软耷耷地吊在身侧——被手雷的碎片炸伤了。
但右手还握着一把环首刀。
他从烟尘中冲了出来。
淳于琼。
满脸是血，眼睛通红，像一头受了伤的野猪。
“老子跟你拼了——！”
他嘶吼着，举刀直扑张绣的方阵。
张绣往前迈了一步。
虎头金枪抬起。
淳于琼劈头一刀砍来。
快。狠。带着不要命的劲儿。
但——快不过枪。
张绣的金枪轻轻一抖。
枪花一绽。
“叮——”
一声脆响。
淳于琼手里的环首刀脱手飞出。
他愣了一下。
就这一下的功夫。
张绣的枪尖已经到了。
一枪。
刺入腹部。
枪尖从后背透出。
淳于琼低头看着穿过自己身体的枪杆。
金色的枪杆上沾满了血。
他的膝盖慢慢弯曲。
跪了下去。
抬起头，看着张绣。
“你们……这是什么妖法……”
他说的不是枪。
是大炮。
是手雷。
是这些他从来没见过、从来没听说过、完全超出他认知的东西。
张绣看着他。
沉默了一息。
“不是妖法。”
张绣拔枪。
枪尖从淳于琼的身体里抽出来的时候，带出一蓬血雾。
“是大势。”
淳于琼的身体往前倒。
嘴里溢出血沫。
他最后说出了几个字。
很轻。
“回……回不去了……”
然后脸朝下栽进了泥土里。
不动了。
窄道上。
手雷停了。
烟尘还没散尽。
呛人的硝烟味和血腥味混在一起，在山谷里弥漫。
“不打了——！”
一个声音从烟尘后面传来。
“不打了！投降！投降！”
一把刀从烟尘里扔了出来。
然后是第二把。
第三把。
“哐当”“哐当”“哐当”——
刀剑落地的声音此起彼伏。
残存的汉军士兵从烟尘中走出来，双手举过头顶，踉踉跄跄地走向太平道的阵线。
有人在哭。
有人木然地走着，眼神空洞。
有人走到一半腿一软，跪在了地上，怎么也站不起来。
张绣立在原地。
虎头金枪杵在地上，枪尖上的血一滴一滴落进泥土里。
他看着那些举着双手走过来的人。
没说话。
——
打扫战场花了大半天。
副将拿着册子过来汇报。
“将军，此战毙敌千七百余，俘获两千六百余人。我军伤亡不足三百。”
张绣“嗯”了一声。
“伤兵呢？”
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