裁判毫不犹豫地举起了陆晓龙的手臂。
“胜者——黑！龙！！”
主持人的声音因为激动而彻底嘶哑变形。
陆晓龙缓缓站起身，推开了想要上前搀扶的裁判。他看了一眼地上如同死鱼般的“狂牛”，眼神没有任何波澜。然后，他拖着那条仿佛已经不属于自己、每一次移动都带来撕裂般痛楚的左腿，一步一步，艰难地走下了擂台。
每一步，都像是在刀尖上行走。
他没有去看那些为他疯狂的观众，也没有理会激动得语无伦次的强子。他的目光直接投向仓库角落。
一个“疯狗”的手下快步走来，手里捧着一个更加厚实的牛皮纸信封，眼神中充满了前所未有的敬畏，甚至……带着一丝恐惧。
“阎先生给你的。”手下将信封递过来，声音恭敬。
陆晓龙接过信封。十万赏金，扣除抽水，到手七万。厚厚一沓，沉甸甸的。
但他只是随手将其塞进怀里，仿佛那只是一叠废纸。
“阎先生让我问你，”手下低声补充道，语气小心翼翼，“下周……”
陆晓龙抬起眼，汗水浸透的头发黏在额前，脸色苍白如纸，但那双眼睛却亮得吓人，如同寒夜里的孤星。他打断对方的话，声音沙哑却带着一种不容置疑的力量：
“下一个对手，是谁？”
那手下被他问得一怔，下意识地回答：“是……是‘响尾蛇’，美国的特种部队退役兵，精通多种格斗术，没有明显短板。赏金……十五万。”
十五万！
陆晓龙的心脏猛地一缩。这个数字，像是一剂强心针，又像是一道催命符。
他没有立刻回答，只是感受着左腿那如同潮水般一波波袭来的剧痛和几乎虚脱的身体。
然后，在手下和周围所有人屏息的注视下，他缓缓地、清晰地，如同在宣读某种誓言，吐出了那两个字：
“我接。”
说完，他不再理会任何人，转过身，拖着那条仿佛随时都会彻底罢工的左腿，一步一步，极其缓慢，却又异常坚定地，向着仓库大门走去。
背影在喧嚣的声浪和明亮的灯光映照下，显得格外孤独，格外疲惫，却也……格外的挺拔。
连胜的势头，还在继续。
但这具早已超出负荷的身体，还能承载这沉重的“势头”多久？
无人知晓。
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