他的话还没说完。
克莱茵的动作快得几乎留下残影。他猛地向前一步，左手闪电般探出，一把揪住歌唱家黄袍的前襟，将他整个人狠狠地掼在附近一根冰冷的金属廊柱上！撞击发出沉闷的“咚”的一声。
克莱茵的手臂抵住对方的咽喉，身体前倾，将脸凑到歌唱家耳边。他的声音压得极低，如同毒蛇嘶鸣，每一个字都浸透着冰冷的威胁：
“我再说最后一次。滚出去。我们对你，还有你们那个狗屁的‘教义’，没有一丁点兴趣。”他抵着对方喉咙的手臂又加了一分力，“另外，给你个忠告，回去告诉你们那位喜欢躲在幕后的‘黄衣导演’——如果他的‘演员’再敢不识相地跑来骚扰我们……”
克莱茵的嘴角勾起一抹残酷的冷笑，“……我不介意亲自上台，帮他‘修剪’一下他那蹩脚的剧本和不知死活的演员阵容。我说到做到。”
出乎克莱茵意料，被他如此粗暴地威胁，歌唱家非但没有露出恐惧，反而在最初的撞击带来的短暂僵硬后，身体微微颤抖起来。那不是害怕的颤抖，而更像是……兴奋？
“哦！哦！”歌唱家的声音陡然拔高，带着一种病态的、发现宝藏般的狂喜，“您！您竟然知道！您知道‘导演’的存在！您果然不是普通人！您非常了解我们！这真是太美妙了！这是何等的缘分与指引！”
克莱茵的耐心彻底宣告耗尽。眼底闪过一丝暴戾的蓝光，他揪着对方衣襟的手猛地向下一拽，同时右腿膝盖以一种刁钻狠辣的角度，重重顶撞在歌唱家的腹部！
“呃！”歌唱家发出一声痛苦的闷哼，身体虾米般蜷缩起来，黄袍下的身体显然并不如何强健。
“我叫克莱茵。”克莱茵松开手，任由对方顺着廊柱滑坐到地上，他居高临下地俯视着，声音里充满了毫不掩饰的鄙夷和厌恶，“如果你没听过这个名字，现在就滚回去问你的‘导演’。告诉他，这是最后一次警告。再让我看到任何穿着这身恶心黄袍的家伙出现在附近，我会把你们那些所谓的‘艺术’，连同你们本人，一起拆成最基本的零件，扔进废料回收厂！”
最后这句话，似乎终于穿透了对方那种狂热的情绪，触及到了某种真正的恐惧。
歌唱家蜷缩在地上，猛地抬起头。尽管面容依旧模糊，但那种兴奋感消失了，取而代之的是一种惊慌失措。他开始结巴，声音颤抖：“克、克莱茵……先、先生？对、对不起！我……我不知道是您！我立刻就走！请、请原谅我的冒犯！我发誓！不敢再来了！绝对不敢！”
他手脚并用地从地上爬起来，甚至顾不上拍打袍子上的灰尘，踉踉跄跄、连滚带爬地冲向大门，仿佛身后有无数厉鬼追赶。那扇厚重的门在他仓皇的推搡下开合，最后“砰”的一声重重关上，将他的身影和那令人不适的暗黄色彻底隔绝在外。
克莱茵对着大门的方向，极其嫌恶地啐了一口唾沫。“阴魂不散的疯子。”他低声咒骂着，转过身，脸上还残留着未褪尽的戾气。
方城不知何时已经放下了抹布，站在几步之外，静静地看着他。那双黑色的眼睛里没有任何情绪，却比任何疑问都更有穿透力。
“喂，克莱茵。”方城的声音平稳地响起，“你看样子，不是‘有点’了解他们。你简直像是他们的老熟客。”
克莱茵啧了一声，抬手用力抹了一把脸，试图驱散脸上的阴沉。他走到吧台边，自顾自地倒了一杯清水——他没敢动韦尔德的酒——猛灌了一大口。
“熟客？哼。”他放下杯子，冷笑一声，“算不上。但这群穿着黄袍的变态疯子，在某个特定的圈子里‘名气’太大了。他们是一群彻头彻尾的、以自我为中心的精神病患，仗着不知从哪个犄角旮旯弄来的诡异能力，就把自己当成了宇宙级的艺术家。”
他看向方城，眼神严肃起来：“他们的‘艺术’，就是把那些没有力量保护自己的普通人，变成他们各种诡异念头下的‘作品’。可能是用声音控制变成合唱团里一个只会重复音符的木偶，可能是用精神暗示让人在舞台上跳至力竭而亡，甚至是用空间扭曲把整个人变成一座活体雕塑……美其名曰‘升华’、‘奉献’，实际上就是满足他们扭曲的创作欲和掌控欲。一群该被塞进反应炉烧掉的垃圾。”
方城的眉头紧紧锁起。他想起了在荒民区遇到的那个“雕塑家”，那个将活人凝固成“黄金雕像”的黄衣弄臣。克莱茵的描述，完美契合了那个家伙的行为。“所以，我们这是……被他们盯上了？”
“大概率是。”克莱茵烦躁地抓了抓头发，“威廉死了，冰原公司暂时乱成一团，地下世界权力洗牌，什么牛鬼蛇神都想趁机出来摸鱼。这帮弄臣估计觉得有机可乘。不过……”他语气稍缓，带着一丝对韦尔德的复杂信任，“这帮家伙虽然疯，但大多惜命。韦尔德的地盘，他们应该还没胆子真正硬闯进来搞……”
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