监护室的空调温度调得很低，玻璃上凝着层薄薄的水汽。赵磊用指腹擦出片透明的区域，画纸贴上去时，红色蜡笔的边缘洇开淡淡的晕，像给玻璃镶了圈温暖的边。红色小人的球衣背后写着歪歪扭扭的 “8”，黄色小人的手臂被画得特别长，一直伸到玻璃内侧，指尖正对着老陈露在被子外的手。
老陈的眼球慢慢转了转，氧气管在鼻孔里轻轻颤动。电视屏幕上，林风的身体还保持着起跳的姿态，小腿肌肉绷紧如拉满的弓弦，足球在慢镜头里泛着冷光，旋转的轨迹被阳光切割成细碎的金斑，有那么一瞬，竟和监护仪上跳动的绿线重合在一起。
“68%。” 林砚的声音压得更低了，他扶了扶眼镜，镜片反射着屏幕的光，“风速、角度、防守队员的位置…… 模型跑了三次，误差不超过 3%。” 他手里的平板还亮着，密密麻麻的数据流像群游动的鱼，可那些灰色的数字里，找不出老陈当年在体校带林风练头球的照片 —— 照片里老陈穿着褪色的运动服，后背的号码被汗水泡得发蓝，正弯腰给少年系鞋带，“顶球不是靠蛮力，是让全身的劲儿顺着脊椎往上涌，像把鞭子抽出去。”
赵磊又往画纸上添了几笔，给红色小人的额头画了个亮闪闪的圆圈。“风哥每次跳起来，都像被人推了一把。” 他想起上周训练课，林风顶着雨练头球，雨水顺着下巴往下掉，砸在草皮上的声音比足球落地还响，“他说这是老陈教的，雨天阻力大，能练出爆发力。”
玻璃内侧，老陈的手指微微动了动，监护仪的绿线突然跳了下高坡。林砚盯着屏幕上的足球，它还在旋转，慢得像在空气中游泳。数据库里有林风所有的头球数据：身高 183 厘米，起跳高度 72 厘米，前额触球点偏差值小于 5 厘米…… 可没有一条记录写着，他十六岁那年，老陈带他在暴雨里练了三个小时，回家路上把湿透的外套披在他肩上，自己冻得发着抖说：“等你进了职业队，我就坐在第一排看你顶球。”
红色小人的影子投在老陈的脸上，像朵跳动的火苗。赵磊突然想起什么，掏出笔在红太阳旁边画了个小小的足球，黑色的纹路歪歪扭扭，却恰好罩住绿线的波峰。“老陈叔你看，” 他把嘴凑到玻璃边，声音热得能化开水汽，“这球马上就进了，跟你当年教风哥进的第一个球一模一样。”
电视里的慢镜头终于走到尽头，足球擦着横梁飞出的瞬间，林砚的平板自动弹出条新数据：“非技术性失误概率 12%”。他没告诉任何人，这个数字是他偷偷加上去的 —— 对应着所有模型算不出的东西：雨里的脚印、带血的创可贴、父亲弯腰系鞋带时露出的白发，还有少年每次起跳时，心里那声没说出口的 “爸，你看”。
老陈的喉结动了动，像是在回应什么。监护仪的绿线渐渐平稳下来，和画纸上红太阳的光斑重叠成温暖的曲线。林砚收起平板，看着玻璃上的画：红色小人在奔跑，黄色小人在微笑，足球悬在半空，既没进门，也没飞出，就停在最让人期待的那一刻，像所有没说出口的牵挂，悬在时光里，沉甸甸的，却闪着光。
电视里的慢镜头继续播放，林风落地时摸了摸额头，动作和老陈当年如出一辙。赵磊的耳朵刚贴上玻璃，就听见里面传来极轻的气音，像被风揉碎的棉絮。老陈的嘴唇翕动得很慢，每一个音节都裹着氧气管的嘶嘶声，要凑得极近才能辨认 —— 那三个字藏在喉咙深处，带着胸腔的震颤，撞在玻璃内侧，又透过冰凉的厚度渗出来，恰好落在赵磊的耳廓上。
“他说‘我就知道’。” 赵磊直起身时，指腹在玻璃上按出个湿痕，像枚没盖章的印。他忽然想起二十年前的雨天，少年队决赛的点球大战，老陈最后一个出场，顶球时额头撞在对方门将的肩膀上，球却擦着立柱飞进了死角。当时老陈也是这样摸了摸额头，对着场边的他们咧嘴笑：“我就知道能进。”
监护仪的绿线此刻像被熨平了似的，波浪变得温柔，和画纸上红太阳的光斑重叠处，竟泛出淡淡的暖黄。老陈的目光还黏在画纸上，眼球转动的轨迹，正好跟着红色小人的跑位绕了半圈，最后停在那个金灿灿的足球上。赵磊注意到，他眼角的皱纹里积着点湿润，不是药水，是慢慢渗出来的泪，顺着鬓角往枕头里钻，像滴进沙里的雨。
“这倔老头。” 赵磊用袖口抹了把脸，笑声里还带着哽咽的碴子，“当年跟裁判争红牌都没服过软，现在倒信起孩子的话了。” 可他心里清楚，老陈信的哪里是画，是那个永远悬在半空的球 —— 是少年林风第一次顶进头球时，他偷偷抹掉的眼泪；是自己带伤上场赢下比赛后，他塞过来的冰袋；是所有藏在 “我就知道” 里的底气，从年轻到年老，一点没减。
林砚悄悄把平板调到静音，屏幕上还停留在林风落地的画面。他忽然发现，球员额角的汗滴与老陈眼角的泪，在玻璃的反光里连成了条细线，像根看不见的线，把两个时空的瞬间缝在了一起。数据库里永远不会有这样的数据：当一个父亲说 “我就知道” 时，其实藏着多少个 “怕你不行” 的夜晚。
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