林砚摸出手机壳里的槐树叶，叶纹在灯光下清晰如绘，像张缩小的球场地图，标记着所有未说出口的牵挂。他忽然想起老陈的教案本，最后一页画着个简易的球门，旁边写着 “足球的终点不是奖杯，是把光传到下个人手里”，字迹被茶水洇过，却依然倔强地立在纸上。
楼下的欢呼渐渐平息，电视里开始回放比赛集锦，镜头扫过观众席时，林砚看见个熟悉的身影 —— 穿 8 号球衣的小伙子正举着足球欢呼，球面上那个指甲刻的 “陈” 字，在灯光下闪着细碎的光，像颗埋在时光里的星。
“他也来了。” 林砚轻声说，指尖在屏幕上轻轻点了点那个身影。
赵磊笑起来，往老陈的遗像前又添了根辣条：“这就叫缘分。老陈守着那片泥地的时候，哪想过有天会有这么多人，带着他的字跑遍赛场？”
窗外的槐树叶还在响，像在应和着什么。林砚望着屏幕上缓缓滚动的字幕，忽然觉得那些被钉在时光里的牵挂，从来都不是静止的 —— 老陈的便签纸会变成林风的护腕，泥地上的脚印会变成奖杯上的光，连辣条的辣味，都能顺着岁月的脉络，酿成下一代人心里的甜。
电视里的歌声还在继续，林砚端起茶杯抿了一口，茶味里混着淡淡的辣条香，像老陈宿舍里永远弥漫的味道。他知道，只要还有人带着 “向阳小学” 的字奔跑，带着 “陈” 字的护腕顶球，带着没说出口的牵挂往前冲，那些藏在时光里的人，就永远不会离开。
赵磊的调子在楼梯间里撞来撞去，像个调皮的球，一会儿磕在扶手上，一会儿弹在墙面上。林砚靠在门框上听，忽然想起少年队输球那天，雨下得跟瓢泼似的，老陈把全队堵在器材室，烟抽了一根又一根，最后突然站起来，扯着破锣嗓子就唱，调子跑得比林风的头球还偏，却把哭丧着脸的队员们都逗笑了。
“那时候他唱到‘往前冲’三个字，总爱拍桌子，” 林砚忽然开口，楼梯间的回声把声音揉得软软的，“桌子上的铁皮盒都被震得跳，硬币叮叮当当响，像在给我们打拍子。”
赵磊的歌声顿了顿，指尖在手机屏幕上轻轻点着，儿子刚发来张画，红太阳旁边画了三个手拉手的小人，最胖的那个肚子上写着 “陈”，笔迹歪歪扭扭，却把圆滚滚的肚子画得格外认真。“你看这孩子，” 他把手机递过来，眼里的光比屏幕还亮，“昨天教他写‘陈’字，教了十遍还是画圈，今天倒自己写上了。”
林砚的指尖在画上轻轻蹭过，像怕碰疼了那团圆肚子。他想起老陈总说自己胖是 “福气沉”，有次体检称体重，队员们起哄说他超标，他拍着肚子笑：“这叫能量储备，关键时候能顶上去。” 后来跟体校打友谊赛，最后十分钟他真的顶着胃痛站在场边指挥，声音哑得像被砂纸磨过，却硬是把落后两球的局面扳了回来。
楼梯转角的声控灯暗了下去，赵磊的歌声也停了，只有手机屏幕还亮着，映着那幅画。他跺了跺脚，暖黄的光 “啪” 地炸开，把两人的影子钉在墙上，像幅被岁月浸黄的合影。“老陈当年唱这歌，其实跑调跑得更厉害，” 赵磊忽然笑出声，“有次被路过的教导主任听见，说他扰民，他倒好，拉着人家一起唱，说这是‘团队建设’。”
林砚望着墙上晃动的影子，忽然觉得老陈就站在那里，正叉着腰笑，肚子上的肉随着笑声一颤一颤的，烟卷在指尖明灭，烟灰掉在洗得发白的运动服上也不拍。“他总说唱歌不用在调上，” 林砚的声音轻轻的，“有劲儿就行，能把心里的憋屈喊出来，比啥都强。”
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