他掏出手机，对着身高线拍了张照，存进 “日子的碎片” 里。照片里阳光斜斜地切进来，把刻痕里的灰尘照得清清楚楚，像撒了把碎金。林砚想，等会儿还要记上：“今天的阳光和十七岁那天一样，能把影子晒得暖烘烘的，能把辣条的香泡得稠稠的。”
进门时，赵磊已经把老陈的遗像擦得锃亮，相框边缘的划痕在灯光下像道温柔的疤。电视里的颁奖仪式还在重播，林风举着奖杯的画面定格在屏幕上，护腿板上的 “向阳小学” 四个字被放大，在墙上投下片小小的光。
林砚坐在沙发上，点开 “日子的碎片”，指尖悬在键盘上。窗外的槐树叶沙沙响，像在给他念该记的事。他慢慢敲下一行字：“护腿板上的字会褪色，但光不会。就像辣条的麻味会散，但香不会。”
敲完最后一个句号时，手机震了震，是林风发来的照片：穿 8 号球衣的小伙子举着签了名的足球，站在向阳小学的泥地上，背后的黑板上用红粉笔写着 “顶球别闭眼”，字迹歪歪扭扭，像老陈亲手写的。
林砚望着地上跳动的光斑，忽然想起老陈总爱在训练后说的那句话：“球场上的光啊，都是人心攒出来的。” 那时候总觉得是句寻常话，此刻却像颗泡在温水里的糖，慢慢在心里化出甜来。他低头看了看自己的影子，被奖杯的光拉得忽长忽短，像极了少年时在泥地上追逐足球的模样，笨拙，却带着股不肯停的劲儿。
赵磊已经把鱼豆腐摆得整整齐齐，包装袋上的金边随着夕阳移动，在遗像前织成片细碎的网。“你看这光，” 他用下巴指了指地上的光斑，“多像当年我们在向阳小学追的萤火虫，飞得到处都是，却总能落在心里最亮的地方。” 他说着从茶几底下摸出个旧相册，翻开泛黄的纸页，里面夹着张老照片：老陈蹲在泥地上，周围围着几个穿球衣的孩子，每个人手里都举着半根辣条，笑得眯起眼睛，阳光在他们头顶炸开，像朵永不凋谢的向日葵。
林砚的指尖抚过照片里老陈的笑脸，指腹触到相纸边缘的毛边，像摸到了时光的纹路。照片背面有行小字，是老陈的笔迹：“输了球的晚上，辣条比奖杯甜。” 他忽然想起那个输球的雨夜，全队缩在器材室里沉默，老陈把最后一包辣条剪成小块，用矿泉水瓶当酒杯，说 “今天的辣是为了明天的甜”，辣油混着雨水滴在地上，晕开的痕迹像张没画完的球场地图。
楼下的欢呼声渐渐低了下去，取而代之的是断断续续的歌声，不知是谁起的头，唱的竟是那首跑调的鼓劲歌。林砚走到窗边，看见穿 8 号球衣的小伙子正站在路灯下，举着足球跟着唱，球面上的签名在灯光下闪着光，那个指甲刻的 “陈” 字被他摩挲得发亮。不远处的花坛边，几个孩子正围着赵磊的儿子，听他讲画里的红太阳，小家伙手舞足蹈地比划着，把太阳说成 “老陈叔叔变的，会跟着我们跑”。
“你看，” 赵磊不知何时站在他身后，手里举着两罐冰啤酒，“这就是老陈说的‘人心攒出来的光’。” 他把其中一罐塞进林砚手里，冰凉的触感顺着指尖往上爬，却抵不过心里的暖，“我们算来算去的赔率，其实早被这些瞬间算好了 —— 你对人好一分，就有人对你暖一寸，时光越久，赢回的心安就越沉。”
林砚喝了口啤酒，气泡在舌尖炸开，混着远处飘来的辣条香，像老陈宿舍里永远飘不散的味道。他想起数据库里那个叫 “光的浓度” 的字段，此刻大概已经漫出来了吧，漫过算法的边框，漫过数字的栅栏，漫成一片金色的海，把所有牵挂的人都浮在上面，稳稳当当，不会下沉。
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