“系统错误率 0.3%，不符合最优算法标准。” 总监的话还在耳膜震荡，每个字都像淬了冰的钢针，反复穿刺着他引以为傲的专业壁垒。他曾以为自己编写的赛事预测模型能精准到小数点后六位，那些日夜颠倒调试的参数、数万场比赛数据的迭代分析，本该是通往行业巅峰的阶梯，却没想过在资本眼里，那 0.3% 的误差足以让所有心血沦为废纸。就像精密齿轮组里被剔除的一颗微尘，他连争辩的资格都没有 —— 总监办公室的落地窗外，新入职的算法工程师正举着咖啡杯朝这边挥手，那只握着马克杯的手，指甲修剪得比他模型里的误差值还要整齐。
啤酒罐被拉开时发出 “啵” 的轻响，琥珀色液体带着细密泡沫漫过指缝，在打印得密密麻麻的数据报表上晕开一小片云翳。他盯着那团逐渐扩散的水渍，看着它漫过 “主队胜率 67.8923%” 的小数点，忽然觉得这模糊的边缘竟比任何精确数值都更接近真实。—— 像极了他昨夜盯着天花板时，忽然从概率裂缝里窥见的那缕微光。那时凌晨三点的黑暗正压得人喘不过气，手机推送的冷门赛事结果突然亮起，恰好与他模型里被判定为 “误差” 的备用结论重合。那一刻，他仿佛听见数据洪流里传来微弱的回响，那些被系统过滤掉的 “异常值”，或许正藏着另一种游戏规则的密码。
指尖终于落下，敲在 “历史数据回溯” 的按钮上。屏幕瞬间被绿色的数据流淹没，三年来被否决的 27 次模型修正方案在眼前铺开，像一片等待重新勘探的矿脉。那些曾被标注为 “冗余”“异常” 的参数，此刻在光标划过处闪烁着异样的光泽，仿佛在诉说被埋没的价值。啤酒的麦香混着绿萝的草木气漫进鼻腔，他忽然笑了 —— 资本要的是万无一失的盈利机器，可这世界本就是由无数个 0.3% 的偏差组成的混沌系统。当系统把他定义为 “误差” 时，或许正是他跳出既定坐标系的开始。他抓起桌上的马克杯，喝了口冷掉的咖啡，目光落在屏幕右下角的时间上，距离下一场赛事数据更新还有 47 分钟，足够他重构一套全新的算法模型。
苏野把最后一只高脚杯倒扣在吧台上时，铁皮卷帘门又被风撞得哐啷作响。门轴处的锈迹在撞击声中簌簌掉渣，像是这摇摇欲坠的酒吧在无声叹息。酒吧玻璃门上贴着的 “拆迁通知” 边角已经卷了毛，红印章在夕阳下泛着刺目的光，把她映在玻璃上的影子都染成了一片暗红。她蹲下去数抽屉里的零钱，硬币碰撞声里混着手机震动，催债短信像涨潮的海水，已经漫到了她的喉管。“最后通牒” 四个字在屏幕上格外狰狞，她指尖发颤地划过屏幕，想起父亲躺在病床上插着氧气管的样子，鼻腔突然一阵发酸。吧台上的老座钟 “当” 地敲了一下，六点整，街对面的火锅店已经飘来阵阵香气，而她的酒吧里，连盏能点亮的灯都只剩两盏。她起身去拧灯泡，指尖触到灯座时，触电般缩回手 —— 那是父亲生前换过的最后一个灯泡，如今也彻底熄了。
“小野，再凑不齐下个月的利息，他们就要收走这房子了。” 母亲的声音在听筒里发颤，每一个字都像浸了冰水，顺着耳道往骨头缝里钻。背景音是父亲住院时的监护仪滴答声，规律得像一把钝刀，一下下割着苏野的神经。她下意识地攥紧手机，指节泛白，视线落在墙上父亲年轻时抱着吉他的照片上。照片里的父亲穿着白衬衫，笑容明亮得能驱散所有阴霾，吉他弦上还沾着假装摇滚青年时喷的亮片。苏野抬手，指腹抚过相框边缘的裂痕 —— 那是上周催债的人踹门时留下的，木头茬子硌得指尖生疼，像在提醒她这场噩梦有多真实。
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