我站起来，退后几步。
然后我拿起手机，按了110。
“陈默。”
我爸的声音从背后传来。我转过身，他站在里屋门口，看着我。
“别报警。”他说。
“为什么？”
他没说话。
“爸，”我攥着手机，“这是炸弹。万一——”
“不会响的。”他说，“这么多年了，早就锈死了。不会响的。”
“你知道不会？”
“哑弹就是哑的。”他说，“响不了。”
我看着他。他站在那里，佝偻着背，穿着那件洗得发白的旧棉袄，眼神里有一种我从未见过的东西。
不是害怕。是别的什么。
“爸——”
“别报警。”他又说了一遍，“报了警，咱爷俩就完了。他们会查我这些年捡的东西，会问这些东西哪来的。你那些钱——”
他没往下说。但我听懂了。
我那些钱。三千二。三千八。四千。每个月，我都在数那些钱。每个月，我都在差几百块。那些钱，有一半是从我爸捡的破烂里来的。
他捡的废铜烂铁，卖了钱，偷偷塞给我。我以为我不知道。其实我都知道。
我攥着手机，站在那儿。
“不会响的。”他说，转身回了里屋。
那天晚上，我坐在外屋的马扎上，守着那个铁疙瘩。灯开着，亮晃晃的，照得那个铁疙瘩表面的锈迹一清二楚。
滴答。
我突然抬起头。
滴答。
那个声音又回来了。
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