2026年04月18日， 农历三月初二， 宜：祭祀、沐浴、解除、破屋、坏垣， 忌：嫁娶、开市。
我抬起手挡住迎面泼来的那盆水，水花四溅，冰凉的水珠顺着我的脸颊滑落。透过模糊的视线，我看见女儿小雅正咯咯笑着往潇潇身上泼水，她手中的小水枪喷出细细的水柱，在阳光下闪烁着晶莹的光。
曼谷的街头已经彻底疯了。
四月十三日，宋干节的第一天。整个城市像被泡进了水里，空气里弥漫着湿漉漉的躁动。我站在酒店门口，看着眼前涌动的狂欢人潮，心里升起一股不真实的眩晕感。路边的高音喇叭循环播放着泰语歌曲，鼓点密集得像心脏在不规则地跳动。有人拎着巨大的水桶站在皮卡车斗里，朝着路过的每一个行人倾泻而下。水雾在空气中蒸腾，混合着刺鼻的消毒水味道和某种甜腻的花香。
“爸爸！快来！”小雅拽着我的衣角，她穿着我们昨天在恰图恰市场买的碎花小裙子，头发湿漉漉地贴在额头上，眼睛亮得像装了两颗星星。潇潇站在她身后，怀里抱着一个大号水枪，冲我扬了扬下巴，嘴角带着笑。
我深吸一口气，把手机塞进防水袋，扎紧了袋口。出发前我查过新闻，知道泼水节期间事故频发，去年这个时候泰国有两百多人在路上丢了命。但那时候这些数字对我来说只是新闻标题里的背景板，是遥远的热带国家与自己毫无关系的统计学存在。直到现在我站在这里，才真切地感受到那种说不清道不明的异样——那些疯狂泼水的人们脸上，笑容背后似乎藏着某种更原始的东西。
“别走散了。”我把手机挂在脖子上，又确认了一遍小雅的防走失手环系得够紧。潇潇已经在给水枪灌水，她的防晒霜被水冲化了一半，在脸上晕开白色的痕迹。
我们顺着人流往考山路的方向走。两旁的小摊贩架着巨大的塑料桶，桶里装满了加了冰块的水，有人往水里掺了荧光色的粉末，泼到身上会留下一道道刺目的印记。一个皮肤黝黑的泰国男人突然从背后袭来，一桶冰水直接浇在了我的头上，冷意像针一样扎进头皮，我整个人打了个激灵。
“萨瓦迪卡！Happy New Year！”那男人大笑起来，露出一口被槟榔染红的牙齿。他的手在我肩膀上重重拍了两下，掌心的温度烫得不像话，像是刚从火堆边走过来。
我勉强笑了笑，回了一句新年快乐。潇潇已经拉着小雅躲到了一边，小雅的水枪对准那个男人射了一发，细小的水柱打在他的小腿上，他低头看了看，笑得更厉害了，又舀起一瓢水作势要泼过来。
我在那一刻看见了什么东西。
他的眼睛。
那双眼睛在笑，但瞳孔深处有什么东西在收缩，像是一个黑洞在缓慢地吞噬周围的光。我还没来得及细看，他已经转身冲向了下一个人，留下一串沙哑的笑声。
“陈默？怎么了？”潇潇注意到我的表情，走过来碰了碰我的胳膊。她的手指冰凉，被水泡得有些发皱。
“没事。”我甩了甩头，把那股不适感压下去，“走吧，找个地方吃点东西。”
路边摊飘来烤肉的焦香味，混杂着青木瓜沙拉的酸辣气息。小雅吵着要吃椰子冰淇淋，潇潇拉着她去买，我站在原地等着，视线无意识地扫过人群。
到处都是水。水桶、水管、水枪，还有各种叫不出名字的泼水工具。有人拿着工业用的高压水枪，水流带着巨大的冲击力打在路边的灯柱上，发出沉闷的声响。我看了一眼那个方向，一个穿着花衬衫的胖男人正对着天空扫射，水花在阳光下炸开，短暂地形成一道彩虹。
人群里有笑声，有尖叫声，也有……我不知道该怎么形容那种声音。不是哭声，不是喊声，是一种更低沉的东西，像是从喉咙深处挤出来的、被压扁了的呻吟。
我转过头去寻找那个声音的来源，却在人群中看到了一幕让我脊背发凉的场景。
几个泰国男人围着一个年轻白人游客，他们不再满足于泼水，而是直接按住那个人的肩膀，把整桶冰水从他的头顶浇下去。一次，两次，三次。那个白人游客开始剧烈地挣扎，他的脸色从红润变得苍白，嘴唇发紫，整个人像溺水一样大口大口地喘气。他的女伴在旁边尖叫着试图推开那些人，但没有人理会她，那些泰国男人脸上的笑容始终没有消失，甚至越来越灿烂。
“够了！停手！”我不由自主地喊了出来。
话音刚落，那几个泰国男人同时看向了我。他们的笑容凝固在脸上，然后以一种不可思议的速度消散，露出底下的表情——那表情里没有任何情绪，像是一张空白的脸皮。最前面那个男人慢慢松开按住白人游客的手，转过身来面对我。
他穿着普通的T恤和短裤，看起来和街上任何一个泰国男人没什么区别。但他的脖子上戴着一串湿漉漉的白色茉莉花环，花瓣已经被水泡得发胀，呈现出半透明的质感，像是一排排浸泡在福尔马林里的组织切片。
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