“磊哥，你看。”
聂磊接过来，一张张翻。头版头条，黑体大字：《歹徒持枪行凶，民警英勇牺牲》。
副标题写着：我市一民警在执行公务时遭歹徒枪击身亡，凶手在逃。
旁边配着照片——饭店门口那摊还没冲干净的血，担架上蒙着白布的人形，还有蹲在地上哭的便衣。
往下翻，另一家报纸标题更狠：《猖狂！黑恶势力当街袭警，谁来保护我们的英雄？》再翻一家：《津门警方全力缉凶，武长顺：不抓到人我辞职！》
聂磊把报纸往桌上一撂，点了根烟，没说话。
燕京那边，于作敏也看见了报纸。
他坐在办公室里，桌上摊着五六份，都是今天的。他一份份看过去，脸色越来越沉。看到最后一份，他把报纸往桌上一摔，站起来，在屋里来回走。
走了几圈，停下来，又走几圈。
最后他走到办公桌前，拿起电话，拨了一个号码。
响了几声，那边接起来。
“长顺啊，我是于作敏。”
“哦，于书记。”武长顺的声音从电话那头传过来，不冷不热的。
于作敏顿了一下，调整了一下语气：“长顺，我想跟你商量个事。”
“您说。”
“那个事儿……就是昨天晚上的那个事儿。”于作敏斟酌着词句，“我希望你能往下压一压，行不行？”
电话那头没吭声。
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