这只手牵过阿萝。妹妹的手小小的，软软的，攥着他的食指，像攥着一根能带她走出黑暗的绳子。那时候她的手心里全是汗，黏黏的，温温的。他攥紧她，不敢松。后来她长大了，手也变大了，有了薄茧，有了力气，但有时候赶夜路，她还是会把手指伸过来，勾住他的小指，像小时候一样。
这只手扶过倒在路边的陌生人。一个老人，在沙洲城外中暑倒下了，他蹲下去，用自己的背把人驮起来，驮到阴凉处，用手掌往老人额头上扇风。一个小孩，在铁砂镇被倒塌的棚子压住了腿，他用手去搬那些木料，木刺扎进掌心，他一根一根地拔出来，继续搬。一个妇人，在黑风口被哨兵推倒在地，他伸手把她拉起来，她的手指冰凉，抓着他的手腕，抓出了红印。
这只手没有碰过仙庭的法宝，没有捏过灵诀。那些发光的东西、会飞的东西、能劈山裂石的东西，他见过，但没摸过。仙人们随手一挥就能做到的事，他用两只手（后来是一只）做，笨拙地、缓慢地、一次又一次地做。他的手上没有灵光，只有茧。没有法力，只有力气。没有符文，只有纹路。
但这只手，他试过很多次了。
他沉默了一会儿。风把他的头发吹得更乱了，灰白的发丝缠在他干裂的嘴唇上，他舔了舔，尝到一丝咸味，是汗，也可能是血。他把头发又拨开，抬起头，目光穿过风，落在高台上那道瘦长的黑影上。
你们把凡人关在外面，不让他们进门。他说。声音不大，但在风里传得很稳。每一个字都咬得很实，像把石子一颗一颗按进土里。
你们给凡人设关卡、收过路费、扣货物、关人。他顿了顿，喉结上下滚了一下，你们用铁门拦路，用条条框框把人框住。
他抬起右手，五指张开，对着虚空比了一下，像在比一道看不见的门框。
可你们忘了，凡人自己会走路。他说。他的嘴角动了一下，像要笑，又没笑出来。路走不通的时候，凡人会绕。绕不过去的时候，凡人会爬。爬不动的时候，凡人会用脑袋在墙上撞出一条缝来。
他说到字的时候，右手握成了拳，指节发白，手背上的青筋一根一根地凸起来。他想起自己撞过的那扇门。在沙洲城，他第一天走到城门口，看见那道铁栅门，看见门后面的集市和烟火，看见守门的仙人坐在旁边的亭子里嗑瓜子，每一个进城的人都得交一块灵石。他没有灵石。他就站在门外面，站了一个下午，看着别人进进出出，看着门开了又关、关了又开。后来他想，门是让人过的，不是让人看的。他就走过去，从铁栅的缝隙里侧着身子挤了进去。栅栏上的铁刺划破了他的后腰，血渗出来，染红了粗布衣裳。但他在门里头了。
仙帝看着他，脸上的表情没有任何变化。那两面深潭一样的眼睛依然安静，不起波澜。他袍角纹丝不动，整个人像一尊被风和时间都绕过去的雕塑。过了很久，他才开口，声音依然平直。
你觉得自己撞开了那条缝？
他的语气里既没有嘲讽，也没有赞赏，就是一句问话，像在确认一件很普通的事情。
萧寒把目光从仙帝身上收回来，落在那道巨门上。那道门嵌在大殿最深处，从高台上看过去，只能看见一个漆黑的轮廓。门有十几丈高，宽也差不多，门板上刻满了密密麻麻的花纹和文字，那些纹路在暗处泛着极淡的、像锈迹一样的光。他看不清那些字，但他能感觉到门的分量。那是整座宫殿里最重的东西。他见过很多门，木头的、铁的、石头的、带栅栏的、钉铆钉的、浇了铜汁的。但这一扇，他从没见过。它的重，不只是材质上的重。它像一座山被竖了起来，像一道深渊被立了起来，像所有不允许不可进被压成了这么一块平面，挡在那儿。
他把目光收回来，看向自己的右手。他把拳头松开，手指慢慢伸直，掌心朝上，对着远处漏下来的那一线天光。光落在他掌心里，照见那些纹路和疤痕。
我撞开了一条缝。他说。声音比刚才更轻了一些，但每个字都清清楚楚的。缝里漏进来的光，足够照亮我身后的路了。
他停了停。风从他身后吹过来，把他空荡荡的左袖吹得扬起来，像一面褪了色的旗。他偏了一下头，用肩膀压住那只袖子，不让它乱翻。
他抬起那只粗糙的右手，对着大殿深处那道紧闭的巨门。
我没有法宝，他说，也没有仙法。
他往前迈了一步。右脚踩在白玉地面上，脚底的草鞋底磨得很薄了，他能感觉到石面的凉意透过鞋底往上渗。他的膝盖弯了一下，又直起来，重心从左脚移到右脚，再从右脚移回左脚。他站定了。
我用这只手，他说，把手举高了一些，指尖对着门的方向，推开过很多扇门。
他又迈了一步。这一次步子大了一些，草鞋底在光滑的白玉面上蹭了一下，发出一声沙沙的响。他的空袖又开始翻动，一下打在肋骨上，一下打在骨杖上，发出不同的声响——沉闷的，清脆的，交替着。
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