春天来得很快。仿佛一夜之间，山就绿了，水就暖了，鸟就回来了。沈飞站在菜地边上，看着那些刚冒头的菜苗，嫩绿的，一小片一小片，像刚学会走路的孩子。小雨蹲在地里拔草，动作已经很熟练了。她每天都来，从太阳出来待到太阳落山，中间回去吃顿饭。小曼有时候来，有时候不来，她更喜欢追蝴蝶。
周远从峡谷入口走过来，脸色有些凝重。
“有人来了。”
沈飞的心跳快了一拍。“园丁？”
“不是。一个人，很年轻。他说他叫林涛，是记者。”
沈飞愣了一下。记者？这个地方，记者怎么找到的？
“苏念卿发出去的那些文件。”周远说，“可能有人顺着线索找过来了。”
沈飞沉默了几秒，然后说：“让他进来。”
林涛很年轻，二十五六岁的样子，背着个大包，手里拿着相机，脸上带着一种沈飞熟悉的表情——不是恐惧，不是好奇，而是一种近乎固执的认真。他站在峡谷入口，看着那些木屋、菜地、孩子们，愣了很久。
“这是……你们住的地方？”
沈飞点头。
“多少人？”
“四十个。”
林涛看着他，眼神里有种奇怪的东西。“我在网上看到那些文件，以为是假的。后来查了很多资料，问了很多人才找到这里。你们……都是钥匙？”
沈飞没有回答，只是带他往里走。经过菜地时，小雨抬起头，看了一眼陌生人，又低下头继续拔草。经过训练场时，陈岚正在教几个年轻人格斗，动作干净利落。经过医疗室时，冰凌在给老吴量血压，两个人低声说着什么。
林涛一路走，一路看，一句话也不说。他走到峡谷深处，看到那块没有字的石碑，停下来。
“这是谁的？”
“张明远。”沈飞说，“还有赵国强、周芳，和其他人。”
林涛站在那里，很久，然后举起相机，拍了一张照片。快门声在峡谷里回荡，很清脆。
晚上，所有人围坐在一起。林涛坐在中间，面前摊着笔记本，手里握着笔。他看着周围的人，老人、孩子、男人、女人，每一个人都在看他。
“我可以写吗？”他问。
没有人说话。沈飞开口：“写什么？”
“真相。”林涛说，“你们的事，外面很多人不知道。我想让他们知道。”
老吴靠在椅子上，看着他。“知道了又怎样？”
林涛想了想，然后说：“知道了，就不会假装不知道。”
篝火噼啪作响。苏念卿坐在角落里，看着这个年轻人，想起自己当年也是这样，以为知道真相就能改变一切。后来她发现，知道只是第一步。但第一步，总要有人走。
“写吧。”她说。
林涛的笔动了起来。他写了很多，写自由岛，写山谷，写那些死去的人，写活下来的人。他写到深夜，写满了一个笔记本。沈飞坐在旁边，没有看，只是等着。
“你为什么做记者？”他问。
林涛停下来，想了想。“小时候，我爸被人冤枉，关了很久。没有人相信他，没有人帮他。后来有个记者写了篇文章，把事情说清楚了。我爸出来了。”他顿了顿，“我就想，以后也要当这样的人。”
沈飞看着他，那种感知中，这个年轻人的光点很亮，很纯粹。他信了。不是信林涛，是信那种光。
第二天清晨，林涛要走了。他站在峡谷入口，回头看着那些木屋、菜地、孩子们。小雨跑过来，把手里的东西递给他。是一个小雪人，用棉花做的，歪歪扭扭的。
“给你。”她说，“张爷爷以前总给我糖吃。我没有糖，这个给你。”
林涛接过来，看了很久。“谢谢你。”他说。
小雨笑了，然后跑回去，继续拔草。
林涛转身，走进晨雾里。沈飞站在峡谷入口，看着那个方向。那种感知中，年轻人的光点正在远去，但很亮。
陈岚走过来，站在他旁边。“他会写吗？”
“会。”
“写了有用吗？”
沈飞想了想，然后说：“不知道。但总要试试。”
远处，太阳慢慢升起，金色的光芒洒满山谷。新的一天开始了。菜苗又长高了一点，孩子们又长大了一点，春天又深了一点。他们还在，活着，像普通人一样。
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