枪声在靶场里回荡，比51式清脆，后坐力传到手腕的时候，他明显感觉到——小了。
不是小了一点点，是小了很多。
51式的后坐力他太熟悉了，打一枪手腕要震一下，连续打几发就酸了。
可这一枪，后坐力像是被什么东西缓冲过一样，传到手上的时候已经柔和了很多，手腕几乎没怎么受力。
他低头看了看枪，又看了看妹妹。
美霞站在旁边，手攥得紧紧的，指甲都快掐进肉里了。
“大哥，怎么样？”
葛望木没回答，继续打。
第二发，第三发，第四发——他把七发子弹全打完了。
每一发他都仔细感受，握持的舒适度、瞄准的自然度、扳机的行程和力度、后坐力的传导、套筒复位的顺畅度。
他打了十几年的枪，从来没有任何一款枪，让他觉得这么“顺”。
不是威力最大，不是射程最远，是顺。
每一个动作都顺，每一处细节都顺，握着它的时候，你感觉不到它的存在，它就像是手的一部分。
这种“顺”，他在苏联的枪上感受不到，在缴获的鬼子的枪上也感受不到。
那些枪都是照着外国人的手做的，握着总觉得哪里差点意思，可这一把，不差。
“走，去看看靶子。”
他走过去，把靶纸拿下来。
七发子弹，全部上靶，散布在一个拳头大小的范围内。
二十五米，用他自己做的、粗制滥造的弹药，能有这个精度——他的手开始抖了。
不是紧张，是激动。
他知道这意味着什么。
“大哥，到底怎么样？”美霞跟在后面，急得不行。
葛望木转过身，看着她。
夕阳照在他脸上，他的表情很奇怪，像是想笑又像是想哭，嘴唇动了动，半天才说出一句话。
“美霞，你知道你做了什么吗？”
美霞愣了一下，摇摇头。
“你做的这把枪，”他把枪托在掌心，递到她面前，“比咱们部队现在用的，更适合咱们。”
他把枪递回去：“你再试试射程。”
美霞接过枪，装上新的弹匣，把靶子挪到五十米。
她站好，双手握枪，瞄准。这把枪是她自己做的，每一个零件她都摸过几百遍，可真正打实弹，这是第二次。
第一次是昨天晚上，在院子后面的空地上，对着铁皮桶打了一发，这个肯定有声音，但是美霞用了屏蔽仪，声音传不出去。
可这回不一样。这回在大哥面前，在真正的靶场上。
她深吸一口气，瞄准，扣下扳机。
“砰——”
五十米的靶子，子弹穿过去，在靶纸正中偏左一点的位置留下一个洞。
没穿透靶板，可那个洞，清清楚楚的。
她又打了两发，每一发都上靶了。
用的是她自己做的子弹，五十米，这是极限了，再远精度就不够了。
可她算过，如果用部队的弹药，这把枪的有效射程至少能到六十米，甚至更远。
她放下枪，回头看着大哥。
葛望木站在那儿，看着她，看了好一会儿。
然后他走过去，把枪接过来，翻来覆去地看，像是在看一件稀世珍宝。
他看了枪管，看了套筒，看了握把上那些细密的纹路——那是用锉刀一刀一刀锉出来的，每一道纹路都均匀整齐，没有半点马虎。
他看了弹匣，看了弹簧，看了那些用废铁皮敲出来的零件，每一个都严丝合缝地装配在一起，像是从工厂里出来的一样。
他忽然觉得嗓子堵得厉害。
这个妹妹，两岁他离开家的的时候追着黄狗满院跑，他总听阿爹阿娘说妹妹聪明，但他以为她会念书，会当个老师，或者当个干部，或者找个安稳的工作，嫁个好人，平平安安过一辈子。
可她做了枪。
用废品站的破烂，用一把尺子一支铅笔，用那些深更半夜还亮着的灯，用手上那些数不清的伤口——她做了一把枪。
一把比部队现在用的还好的枪。
“美霞，”他说，声音哑得厉害，“你跟我来。”
他把枪收好，拉着妹妹出了靶场，直奔师部。
走到半路，他又停下来，低头看着妹妹。
“你确定？这事儿报上去，就不是咱们家的事了。”
美霞抬起头，看着他，眼睛亮得惊人。
“大哥，我做这把枪，本来就不是为了咱们家的事。”
师部在军区东头，一栋灰色的两层小楼，门口有哨兵站着，腰板挺得笔直。
葛望木步子迈得大，美霞几乎要小跑才能跟上。
她怀里揣着那沓图纸，用布包着，抱得紧紧的，像是抱着什么了不得的宝贝。
“大哥，师长会不会骂我们？”美霞忽然有点紧张。
葛望木头也没回：“骂也是骂我。”
“我不是怕骂……”
“那就别怕。”他顿了顿，又说，“你做的这个东西，师长看了只会高兴。”
门口哨兵认得葛望木，敬了个礼，可看见他身后跟着个半大姑娘，还是愣了一下。葛望木没多解释，直接往里走。
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