公交车还在往前开，我靠在椅背上，耳朵里那首《国际歌》越来越清晰。不是幻觉，是记忆自己冒出来的。
车停了。
校门口到了。
我睁开眼，天已经亮了一半，风从窗外灌进来，吹得我头发乱糟糟的。我摸了摸眼镜，还在鼻梁上。辣条还剩半根，捏在手里有点软。
下车。
脚踩在地上那一刻，我没回头。
我知道这地方不会放过我，我也不会放过它。
操场上没人，路灯还亮着，但不是昨晚那种乱闪的节奏，现在它们亮得有规律，像是重新接上了电。我走过篮球架底下，鞋底蹭过地上的水痕，留下一道浅印。
教学楼B栋的门没锁。
我推门进去，走廊安静得能听见自己吞口水的声音。电梯坏了，我走楼梯上三楼。脚步声一层层叠上去，像有人在后面跟着。
其实没有。
我只是习惯了以为有人在看。
走到宿舍区拐角，我看见老周。
他还是那个样子，灰布鞋，旧围裙，手里拿着拖把。十一点整，一分不差。
他低头拖地，动作慢，但稳。水桶里的水很清，倒映着顶灯的光。以前那水不一样，黏糊糊的，闻着发腥。现在就是自来水，加了点清洁剂的味道。
我站在那儿看了几秒。
他抬头，看了我一眼。
没说话。
我又往前走。
他知道我是谁，我也知道他是谁。不用说。
经过他身边时，我低声说了句：“辛苦了。”
他手顿了一下，继续拖。
我笑了笑，进了档案室。
门没关严，风吹得门轴轻轻响。柯谨不在。桌上那块怀表却在动。
它本来应该停着。
我走过去，拿起表。
表盖有点松，我轻轻一碰，它自己弹开了。里面那根胎发还在，但旁边多了一缕新的，短，软，颜色浅。像是刚长出来的。
我盯着看了两秒。
表针突然转了。
咔哒。
指向钟楼方向。
不是随机，也不是坏掉。是特意指的。
我合上表盖，放回桌上。
粉笔盒边上有一小堆白色粉末，是上次画拓扑图留下的。我用手指蘸了一点，在桌面上写了三个字：
“我还在。”
写完我就走了。
走廊尽头有摄像头。红灯亮着，说明在录。
我停下，抬头。
镜头很小，藏在墙角，像只眼睛。
我说：“第七探案组，今日有案。”
声音不大，也不小。刚好能让机器听清。
说完我转身要走。
就在这时，身后传来一声轻响。
是怀表落地的声音。
我回头。
档案室的门被风吹开了。
桌上的怀表摔在了地上，表盖裂了，新长出的那缕胎发露在外面，微微颤动。
我没回去捡。
我知道它会自己修好。
或者，根本不需要修。
我下楼，穿过大厅，路过公告栏。上面贴着今天的值班表。我的名字在第七探案组那一栏，用红笔圈了出来。
有人提前写好了。
我掏出最后一包辣条，撕开，塞进嘴里。
这次是香葱味。
味道有点怪，但我没吐。
走到校门口岗亭，保安老李探出头：“陈默？你不是请假了？”
我说：“请过了。”
“那你这是……”
“回来上班。”
他愣了一下，笑了：“行，登记吧。”
我掏出学生证，递过去。
他低头写字的时候，我抬头看了眼天空。
云散了。
阳光照下来，落在我的手腕上。
那里空着。
什么都没有。
但我能感觉到。
有种东西还在转。
不是系统。
是我自己。
我走出岗亭，沿着主路往办公楼走。路上碰到两个学弟，背着书包跑得急。
一个说：“听说赵培生办公室的金鱼死了。”
另一个说：“死了也正常，养了三年了。”
第一个又说：“不对，是今天早上突然变黑，然后沉底了。”
我脚步没停。
但记住了这句话。
走到探案组办公室楼下，我抬头看了眼外墙的摄像头。
它正对着我。
我抬起手，做了个敬礼的动作。
不是玩笑。
是回应。
门开了。
我走进去。
前台坐着个实习生，抬头问我：“找谁？”
我说：“我自己。”
她愣住。
我绕过前台，走向办公室走廊。
右手边第三间是第七探案组的会议室。门开着一条缝。
我推门进去。
灯没开。
但投影仪亮着。
屏幕上是一张脸。
是我的脸。
不止一张。
五十张。
分布在不同的城市，不同的屏幕，不同的时间。
东京的便利店监控里，纽约地铁闸机口，巴黎警局调度台，上海外滩广告牌……
全在播同一帧画面。
我站在公交站台，咬着辣条，抬头看天。
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