“祖父，”他的声音平静得可怕，“孙儿想...去一趟扬州。”
诸葛云沉默片刻，点头:“好。我让人安排。”
“不必。”诸葛青摇头，“我一个人去。”
“青儿...”
“我一个人去。”他重复，语气不容置疑。
他转身往外走。脚步虚浮，像踩在棉花上。
“青儿！你去哪儿？”陈氏追上来。
“回房。”诸葛青听见自己的声音，平静得可怕，“我累了，想歇歇。”
他走回自己的院子，走进书房，关上门。
观墨想跟进去，被陈氏拦住了：“让他…一个人待会儿。”
书房里，诸葛青在书案前坐下。
他没有哭，没有喊，没有摔东西。
他只是坐着，目光空洞地望着前方。窗外阳光很好，照在书案上，照在那一叠他近日新写的文章上——都是他准备殿试时练笔的，字字句句，都想着要让她看见。
他拉开书案下的暗格。
里面整整齐齐码着厚厚一叠纸。都是去年秋天写的，每一个字，都是“林”。
他拿出一张，铺在桌上。
墨迹已经有些褪色了，但那个“林”字，依旧清晰。
他伸出手指，指尖颤抖着，抚过那个字。
一横，一竖，一撇，一捺。
林。
双木成林。
眼泪毫无预兆地掉下来，砸在纸上，将那个“林”字洇开，墨迹化开，像一朵黑色的花。
一滴，两滴，三滴…
他没有发出声音，只是静静地坐着，任眼泪无声地流淌。胸口像被掏空了，冷风呼呼地往里灌，冻得他浑身发颤。
他想起琉璃厂街上那惊鸿一瞥。
想起无数个夜晚，对着灯火描摹她的眉眼。
想起写满“林”字的纸。
想起发过的誓：必取探花，然后娶她。
如今，探花取到了。
可她呢？
她死了。
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