垂落的菌丝像帘子一样，把岩缝遮成密室。
萨卡维蹲在菌丝最密处，指南针摊在膝盖上。红针在表盘里摆动，像一条被钓出水面的鱼，不是乱摆，是有规律的。每摆三次，停一息。
铁锈分会的地图上，莫鲁滋囚室的位置被红笔圈了三圈，纸面都戳穿了。他顺着红针的方向，在岩壁上摸到一道几乎看不见的缝隙。
正要起身。脊背上突然一沉，感觉是有什么东西从菌丝间飘下来，轻得像一片枯叶落在他背上，萨卡维没动。
翼魔的皮肤对气流极其敏感，但他没有感觉到风，只感觉到温度的变化，凉，但不是很凉，像有人用手指在他脊背上轻轻按了一下。
“别回头。”
那声音不是从耳朵里进来的。是从脊柱里面，从尾椎往上爬，一节一节地升到颅顶。像有人在用指甲刮他的骨头，把声音直接刻进了神经。
萨卡维没有回头。他蹲着，脊背绷成一张弓，爪子插进岩缝里，指节发白。
“你是谁？”
“趴在你背上的人呀。”那声音又响起来了，这次带着笑。笑声也在骨头里，像一串小锤子敲在他的椎骨上，不疼，但很痒。“你叫我佩丝塔好了。多久没人叫过这个名字了，已经记不清了。”
萨卡维的指尖在岩缝里微微颤抖。不是因为恐惧，是翼魔的爪子太久不动会僵住。他在克制。
“你一直在这里？”
“不然能去哪呢。”佩丝塔的声音平淡得像在说今天天气不错，“飘又飘不远，走又走不掉。这座监狱啊，它不放人，只往里面塞人。”
萨卡维沉默了几息。指南针还在摆，红针指向岩缝深处。他舔了舔干裂的嘴唇，翼魔的舌头上没有味蕾，但他还是习惯性地舔了一下。
“你知道怎么下去吗？”
佩丝塔没有回答。她笑了，这次笑声不在骨头里，在他的头发里，从头皮一路麻到后颈。
“你这个人真有意思。别人都问‘你怎么在这里’‘你想干什么’。你倒好，直接问路。”
“问了你也不会说真话。”萨卡维把指南针收进怀里，开始往前爬。爪子扣进岩壁，身体贴着地面，皮翼收拢在背后。“还不如问点有用的。”
佩丝塔笑得更响了。这次是在他的肩胛骨里，两块骨片被笑声震得微微发颤。
“有意思。我喜欢你。”
“谢谢。”
“往下走三条岔路。每条岔路的尽头都有一扇门。只有一扇是开的。你别看，靠摸。门把手是冰的，就是对的。”
萨卡维停下来。“你怎么知道？”
“我趴在你背上呀。你看不到的，我替你看。”
萨卡维没有再问。他继续爬。左手探进第一个岔路，摸到一扇门。木头的，温的。不是这扇。右手探进第二个岔路，摸到一扇门。铁的，温的。也不是。第三个岔路，窄到他的肩膀擦着岩壁。他伸手往前摸，指尖触到一片冰凉。
门把手。铁的。冰的。
他推开门。门后面是黑的。不是“看不见”的黑，是“没有东西”的黑。连墙都没有，连地板都没有，连空气都没有。他站在门口，爪尖悬在门槛上方，没有踏出去。
“然后呢？”
“然后往下跳。”佩丝塔的声音在他脊椎里打了个滚，“放心，有我呢。”
萨卡维没有跳。他蹲下来，从怀里掏出一根菌丝搓成的细绳，系在门把手上，另一头缠在自己的腰上。然后他探出爪尖，在黑暗中划了一下。没有阻力。不是空气，是虚空。
他跳了。
坠落的时间比他想的长。风从下往上灌，把他的皮翼吹得翻起来。菌丝绳绷得很紧，像一根随时会断的琴弦。佩丝塔没说话，但她在他背上动了动，换了条腿交叠，像坐在一张不舒服的椅子上。
“小朋友。”
“嗯。”
“你为什么来这里？”
萨卡维沉默了几息。“救一个人。”
“什么人？”
“一个不该被关在这里的人。”
佩丝塔又笑了。这次笑声不在骨头里，在他心脏的位置。那枚龙纹印记在她笑声的共振中轻轻搏了一下，像被什么东西唤醒了。
“你撒谎。但撒得很好听。”
萨卡维没有回答。
落地的瞬间，他的膝盖弯了一下，卸掉冲击力。菌丝绳从门把手上脱落，飘下来，落在他的脚边。他蹲在黑暗中，等了片刻，让眼睛适应。不是纯黑。前方有光，暗红色的，从走廊尽头渗出来，像凝固的血。
指南针在怀里发烫。红针不摆了，直直指向走廊深处。
“小朋友。”
“嗯。”
“你的心跳变了。”
萨卡维没有回答。他站起来，开始往前走。
走廊很长，两侧是牢房。石墙，铁栅，门上的铜牌刻着编号。有的编号被划掉了，有的被反复刻了好几遍，有的只剩下模糊的凹痕。
“你住在这里的时候，是哪一间？”萨卡维问。
佩丝塔没有回答。
“不想说就算了。”
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