城南那间茶楼里，说书先生今晚没有说书。
他坐在角落里，手里捧着一本精装版《三国演义》，翻到最后一页，一字一句地念着。
茶楼里坐满了人，却鸦雀无声。
只有他的声音，在烛光中回荡。
念到“鞠躬尽瘁，死而后已”的时候，底下有人开始抽泣。
念到“今当远离，临表涕零”的时候，抽泣变成了哭声。
念到最后一句的时候，说书先生自己也哭了。
他放下书，抬起头，看着满堂的茶客，声音沙哑：
“诸位，老夫说了一辈子书，从没见过这样的文章。这哪里是文章，这是……这是命啊。”
没有人说话。
过了好久，有人举起酒杯，对着虚空敬了敬。
“孔明先生，走好。”
其他人也举起酒杯，跟着敬了敬。
那一夜，那间茶楼里的酒，比茶卖得还多。
城西那座小庙里，诸葛亮的像前，挤满了人。
他们排着队，一个一个上前，捧着书，念那篇《出师表》。
念完的人，跪下来，磕一个头，然后退到一旁，等着后面的人念完。
守庙的老头儿站在一旁，看着这一幕，眼眶红红的。
他活了七十多年，从没见过这样的场面。
那些人不是来求什么的。
他们只是来告诉那个人——你写的文章，我们都看到了。
你写的每一个字，我们都记在心里。
老庙祝忽然有些羡慕那个泥塑的人。
他活了一辈子，死后都没人这么惦记他。
可那个人，死了千百年，还被人这样记着。
真好。
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