他把脸埋在那方已经擦过汗又擤过鼻涕的皱帕子里，肩膀一抽一抽的，发出闷闷的呜呜声。
他擤鼻涕的声音响得像吹号角，整间正厅都能听见，但他不遮也不挡，擤完了把帕子往桌上一拍，带着哭腔骂了一句：“十六年！他娘的十六年啊，人有几个十六年？！”
脸上眼泪鼻涕还没干，嗓门却已经恢复了平时的音量，震得茶几上的空茶碗嗡嗡响。
孙奎坐在墙角把书合上，低着头，两只手攥着书脊。
过了好一会儿才闷闷地抬起头，眼眶红红的，站起来往李崇安那边走了两步又停住了。
他像是想说什么，又不知道该跟谁说，最后蹲在条凳旁，把手按在膝盖上，低低地说了一句：“将军，十六年，到那一天，咱们这些人还能在一块儿喝酒，他就只剩一个人一把剑，跟那只雕。”
没有人回答他。
李崇安站起来走到正厅门口，望着廊外还在淅淅沥沥下着的冻雨。
他背对着满屋子武将，把手背到身后，过了很久才说了句话，声音不高，却每个字都砸在雨声里：“你们谁去给知行书肆带个话，告诉金庸先生——下一期，别再让杨过等了。”
这哪是折磨杨过啊，这不是折磨我们读者吗？
他心肝都在疼！
雨丝飘到廊下打湿了他的靴尖，他浑然不觉。
“十六年，够一个新兵变成老卒，够一匹战马老到拉不动车，够从大漠走到大海再走回来，够一个少年从无到有，再从有到失，我带的兵，离家最长的一个，不过六年。”
说完他走进廊外的雨幕中。
邹云起坐在条凳上看着他的背影。
忽然觉得将军刚才进门时挺得笔直的腰杆，此刻还是那么直，只是合上书的那只手——指节有点发白。
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