清晨六点，阳光刚刚爬上巴黎十六区公寓楼的屋顶，季晴已经站在厨房里揉面团了。她的手指在面粉与黄油之间穿梭，动作精准得像在演奏某种乐器。窗外传来早班电车的叮当声，混合着楼下咖啡馆刚出炉的可颂香气，但这些都干扰不了她——季晴的世界此刻只剩下面前这块正在醒发的面团。
季小姐，您要的杏仁粉到了。送货员在门口轻声说，生怕打扰这位以严厉着称的甜点师。
季晴头也不抬，只是用沾满面粉的手指了指料理台，放那儿吧。她的法语带着一丝上海口音，却意外地有种优雅的韵律。
送货员放下箱子，忍不住偷瞄这位传说中的千层酥女王。季晴今年三十四岁，黑色长发一丝不苟地挽在脑后，露出线条分明的侧脸。她穿着标准的厨师服，唯一特别的是左手腕上戴着一串檀木佛珠——这是她离开上海时，师父送给她的临别礼物。
面团醒发的间隙，季晴打开手机相册，里面只有一张照片：一家名为的小小甜品店，招牌上画着太阳和千层酥的简笔画。那是她在上海的第一家店，也是最后一家。
五年前的那个雨天突然闯入脑海。季晴记得自己站在雨中，看着的招牌被摘下，玻璃门上贴了封条。合伙人卷款跑路，供应商集体讨债，十年心血毁于一旦。那天晚上，她买了张单程机票，目的地是巴黎——甜点的圣地，也是她师父年轻时学艺的地方。
烤箱的一声将季晴拉回现实。她戴上隔热手套，取出第一批千层酥。金黄色的酥皮层次分明，轻轻一碰就簌簌落下碎屑，散发出黄油与焦糖的馥郁香气。这是她的招牌作品晴日千层酥，在巴黎美食杂志上被评为值得专程前往的甜点。
季主厨，早。助手玛丽推门进来，看见操作台上整齐排列的成品，惊讶地瞪大眼睛，您又通宵了？
季晴摇摇头，只是醒得早。她递给玛丽一块刚出炉的千层酥，尝尝，我调整了黄油比例。
玛丽咬了一口，酥脆的声音在安静的厨房里格外清晰，天啊，这口感...她找不到合适的形容词，只能又咬了一大口。
季晴嘴角微微上扬。这种反应她见过太多次了——在上海，在巴黎，在所有她工作过的地方。人们总是用同样惊讶的表情品尝她的作品，仿佛第一次理解什么是真正的甜点。
上午十点，甜品店正式营业。季晴站在开放式厨房里，透过玻璃观察客人们的反应。靠窗的位置坐着一位白发老人，正小心翼翼地用叉子分开千层酥的酥皮，动作虔诚得像在进行某种仪式。季晴认出了他——米歇尔·杜邦，全法最苛刻的美食评论家。
杜邦先生将一小块千层酥送入口中，闭上眼睛咀嚼。当他再次睁开眼时，目光直直地看向厨房里的季晴，然后做了一个在法国美食界极为罕见的举动——他站起身，向厨师鞠了一躬。
整个餐厅安静了一瞬，随即爆发出一阵善意的笑声和掌声。季晴的脸微微发热，向杜邦先生点头致意。她知道，明天的美食专栏上，晴日千层酥将会占据重要位置。
下午茶时间，店里来了位意外的客人。季晴正在后厨检查新到的香草荚，玛丽急匆匆跑进来，主厨，有位中国客人想见您，说是从上海来的。
季晴皱眉，我不见...
她说认识您，姓林。
这个名字像一把小锤子敲在季晴心上。她放下香草荚，整理了一下厨师服，推门走进餐厅。角落里的卡座上，一位穿着旗袍的中年女子正优雅地品着红茶。阳光透过落地窗洒在她身上，勾勒出一个熟悉的轮廓。
林姐？季晴的声音有些发抖。
女子转过头，眼角的细纹比五年前更深了，但笑容依旧温暖，小晴，好久不见。
林姐是季晴在上海的第一位客人，也是倒闭时唯一没有来讨债的供应商。季晴记得自己欠她十五万的货款，这在当时是笔不小的数目。
我...我一直在存钱...季晴局促地搓着手上的面粉。
林姐摆摆手，我不是来要债的。她从手提包里拿出一份文件，有人想投资重开，这是合同。
季晴没有伸手，为什么现在？为什么是我？
因为上周我参加了法国商会晚宴，吃到了这个。林姐指了指桌上的千层酥，尝第一口我就知道是你做的。那个味道...上海没有第二个人能复制。
季晴望向窗外，塞纳河在阳光下闪闪发亮。五年了，她以为自己已经习惯了巴黎的生活，但此刻舌尖却突然泛起城隍庙小笼包的滋味，耳边仿佛响起外滩的钟声。
我需要考虑。她最终说道。
林姐不急不躁地啜了口茶，合同我留在酒店了。对了...她从包里拿出一个小纸盒，你师父让我带给你的。
盒子里是一块发黄的油纸，包着半块已经干裂的核桃酥——这是季晴第一次独立完成的甜点，师父一直留着当纪念。油纸背面用毛笔写着四个字：落叶归根。
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