不知过了多久,风势似乎有了一丝不易察觉的减弱。不是停下,而是从那种要撕裂一切的巅峰,稍稍回落,变成了更加绵长、更加厚重的呼啸,像一头巨兽经过剧烈奔跑后的喘息。就在这喘息般的风声中,林晚忽然听到了别的声音。
是松涛。之前被狂风怒吼掩盖的、松林本身的声响,此刻清晰了起来。那不是单棵树的哀鸣,而是整片森林,数以万计的松树,它们的枝干、针叶,在与风搏斗、抵抗、顺应、最终达成某种动态平衡时,所奏出的宏大交响。声音低沉、浑厚、层层叠叠,如同大地深处的脉搏,又像远古海洋退潮时留下的叹息。这声音里,没有愤怒,只有一种恒久的、隐忍的韧性。
还有海浪。风把远处的波涛声送到了耳边,不再是温柔的哗哗声,而是沉闷的、持续的轰鸣,一下,又一下,沉重地拍打着礁石,粉身碎骨,又再次凝聚。那是比松涛更古老、更无情的力量,蕴含着毁灭,也蕴含着孕育。
渐渐地,在这些庞大的自然之声的缝隙里,更细微的声响也浮现出来:被风卷起的砂砾扑打在窗玻璃上的沙沙声,像急雨;屋檐下某个松动的铁件,在风间歇时“咔哒”一声轻响;甚至,她仿佛能听到自己血液在耳中流动的、低微的嘶嘶声,以及心脏在胸腔里,沉重而缓慢的、一下又一下的搏动。
咚。咚。咚。
这心跳声,起初被风声掩盖,此刻却异常清晰,沉稳地,在她自己的躯体里回响。一种奇异的、恍如隔世的感觉攫住了她。在这个被狂风包围、与世隔绝的孤寂小屋里,在自然伟力暴烈的咆哮与喘息中,她第一次如此真切地、别无干扰地,听到了自己生命存在的最基本证据——心跳。这声音如此微弱,如此渺小,仿佛随时会被窗外的狂澜吞没,却又如此顽强,如此固执,一下,又一下,证明着“我”还在,“我”正活着,在感受这恐惧,这孤独,这清醒,这……存在。
她不再仅仅是被动的承受者。她开始在这风的“独白”中,辨认属于自己的“声音”。那失败后的不甘与虚无,是尖利如哨音的风;那对情感的迷茫与疲惫,是低沉呜咽的穿堂风;而那心底深处,或许连自己都未曾察觉的、一丝不肯熄灭的、对创造、对表达、对连接的热望,则是这沉稳心跳之下的、更深层的脉动。
风是他的独白,是海的独白,是松林的独白,是这黑夜与悬崖的独白。而她坐在这里,裹着旧毯子,在颤抖的木屋中心,听着这一切,同时也聆听着自己内心的风暴与寂静。她不再是这狂风夜中一个纯粹的、瑟瑟发抖的客体。她成了一个倾听者,一个见证者,一个在巨大的自然“独白”中,悄然进行着自我“独白”的、孤独的主体。
窗外的风,依旧在吼。但林晚觉得,那声音似乎不一样了。它不再仅仅是恐怖的、压迫的。它变成了一种背景,一种映衬。在这背景之下,她自己的心跳,自己呼吸的微响,自己思绪的流动,变得前所未有的清晰和真实。她依旧渺小,依旧无力,但不再完全被恐惧淹没。一种冰冷的、奇异的平静,混杂着未曾熄灭的悸动,在这狂风呼啸的夜的中央,缓缓升起。
她不知道这风会刮多久,也不知道明天醒来,世界会是怎样的模样。但此刻,在这“风中独白”的宏大剧场里,她找到了自己的位置——一个安静的、专注的、带着痛感的听众。而倾听本身,或许就是穿越这片内心荒原的第一步。风声依旧,长夜未央,但有些东西,已经在咆哮的间隙里,悄然改变了质地。她依旧在风中,但风,不再仅仅是从外面刮进来。
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