第二鞭，第三鞭，第四鞭。
皮鞭一下接一下地落下来，在他背上、肩上、手臂上留下了一道道纵横交错的血痕。鲜血从伤口中渗出来，顺着他的身体往下流，滴在地上，发出细微的、像是雨滴落在石板上的声响。
他没有出声。
木棍砸在他的肋骨上，发出一声沉闷的响。
他听到自己的肋骨发出“咔嚓”一声——不是断了，只是裂了，可那种疼痛比断裂更甚，像是有无数根针同时扎进了骨头的缝隙里，又像是有无数只蚂蚁在啃咬着骨髓。他的身体猛地弓了起来，铁链哗啦啦地响。
他没有出声。
烙铁按在他的胸口，发出“嗤”的一声。
皮肉被烧焦的味道弥漫在空气中，浓烈而刺鼻，像是有人在焚烧某种腐烂的东西。他的胸口传来一阵难以忍受的剧痛，那种痛不是尖锐的，而是钝的——像是有什么东西正在一点一点地、缓慢地、不可逆转地将他从内部摧毁。
他终于发出了一声闷哼。
中年人笑了。
“我还以为你是铁打的。”他说，“继续。”
折磨，持续了很久。
洛疏舟不知道过了多久。黑暗中，时间失去了意义。他只能通过自己身体上的疼痛来判断——鞭伤有多少道，棍伤有多少处，烙伤有多少块。他数着这些伤口，像是在数着秒针的跳动，一下，两下，三下……
一百二十多道伤口。
他的意识在疼痛中浮浮沉沉，像是一根被风吹动的蜡烛，忽明忽暗，随时都可能熄灭。每次他快要昏过去的时候，那些人就会用冷水把他泼醒，然后继续。
而那个中年人，始终站在黑暗中，冷冷地看着。
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