娜塔莎·沃尔科娃。
这名字是她自己起的。
入行那年，她在罗刹国西部一个小城的火车站候车室里冻得跺脚，抬头看见墙上贴着张通缉令。不是抓她，是抓一个叫娜塔莎的女人，偷窃，抢劫，判了十年刚越狱。
她盯着那张模糊的照片看了好一会儿。二十六岁，大眼睛，圆脸，头发乱得跟鸡窝似的。跟自己一点不像。
但她心想，这名字不错。满大街都是，喊一嗓子能有五个回头的。
不扎眼。
于是就用了。
......
巴黎，十七区。
娜塔莎住这地儿，说起来挺普通，但又跟那种普通不太一样。
不在北边那些黑娃和绿绿乱七八糟的街区。十七区这儿住的都是典型的中产阶级，公司中层，政府小官，退休教师。街道干净得能光脚走，邻居友善，碰上了会点点头，说句“bonjour”。
警察从来不在这儿临检。
娜塔莎选这儿就为这个。没人查她，没人多看她一眼。三十左右的女人，长得不难看也不扎眼，每天出门跑步，回来拎着法棍和牛奶，跟这栋楼里其他人一模一样。
她住五楼，两室一厅，采光不错。房东是个七十多岁的老太太，住楼下，耳朵背得厉害，平时基本不往上走。
此刻屋里黑着灯。
电视开着，音量调到最低，屏幕的光一闪一闪映在她脸上。
她在看新闻。
转播的科洛亚国家电视台。那个男人站在海边，脱了外套扔给旁边保镖，光着脚踩进海水里。浪打过来，没过他小腿，他低头看了一眼，又往前走了一步。
镜头怼着拍。
胸口。右胸。那个她亲手打进去的位置。
皮肤光滑，肌肉线条清晰，肩颈到手臂的弧度流畅得不像真人。他弯下腰捧了捧海水，往脸上撩了一把，直起身，对着镜头笑了笑。
旁边有游客认出他，凑过去要合影。他没拒绝，一个一个搂着拍，笑得跟没事人一样。
娜塔莎盯着屏幕，手指慢慢收紧，遥控器被她攥得咯吱响。
一千五百米。
摇晃的渔船。风速六米每秒，偏西。扣下扳机那一刻，十字线对准的是他心脏。教科书级别的瞄准，那个位置，穿进去，必死。
她亲眼看见他倒下。瞄准镜里，子弹穿透右胸。周围的人扑过去，血往外涌，白衬衫瞬间红透。从扣扳机到倒下，一共零点八秒。
没有人能活。
那是她五年职业生涯里最完美的一枪。
现在他站那儿，对着镜头笑，胸口连个疤都没有。
娜塔莎把遥控器扔茶几上，关了电视。
屋里彻底黑下来。巴黎的夜很安静，安静得能听见自己心跳。窗外路灯透进来一点光，把窗帘影子投在地板上，一动不动。
她坐沙发上，脑子里转的不是他怎么活过来的。那是以后要想的事。现在要想的是，接下来会发生什么。
圈内人不会管你是不是遇到了意外。结果就是结果。目标活着，你就成了“那个失手的人”。
信誉这东西，在杀手圈比钱值钱。没信誉，就接不到单。
说白了，她职业生涯到头了。
手机亮了。
她看一眼来电显示。陌生号码，但她知道是谁。
“喂。”
“你看了？”上线的声音。代号“邮差”，合作五年了，每次都是陌生号码，用完就换。
“看了。”
沉默了三秒。
“雇主……很不高兴。”邮差说。
“钱我不退。规矩我懂。”
“不是钱的事。”
娜塔莎没说话。
邮差叹了口气。那口气叹得特别长，像是憋了很久终于憋不住了。
“娜塔莎，你入行五年，我跟你合作五年。这五年你接了十七单，十七单全成。说实话，圈里能做到这个数的，两只手数得过来。”
“说但是。”
“但是这一单……”邮差顿了顿，“这一单不一样。你知道雇主是谁吗？”
“不知道。也不该知道。”
“对。所以我也不知道。”邮差声音压低了，几乎在耳语，“但我知道一件事，你赶紧跑路吧。再也不要出现。”
娜塔莎手指微微收紧。
邮差说：“娜塔莎，我欠你人情，现在还了。以后别联系我。”
电话挂了。
娜塔莎把手机放茶几上，盯着那团黑漆漆的屏幕看了很久。屏幕彻底黑着，什么都看不见，但她就是盯着。
然后她站起来，走到窗边，把窗帘拉开一道缝。
街对面，一辆黑色轿车刚刚熄火，停在路灯照不到的暗处。车门没开，也没人下来。
她盯着那辆车看了十秒。
车没动。
娜塔莎拉上窗帘，走进卧室，从床底拉出一个早就准备好的战术背包。
五年前从牢里出来那天她就学会了一件事：永远给自己留后路。
她拉开背包拉链，快速清点。两套换洗衣服，三本不同国籍的护照，一沓现金，一把拆成零件的格洛克19，两个弹匣，应急医疗包。
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