斯摩棱斯克，铁路街17号。
娜塔莎在那条街上站了十分钟。
雪刚停，路面铺着一层薄薄的白，踩上去咯吱咯吱响。
这一片楼房都是黑驴小夫时代的产物，五层，灰扑扑的，墙面斑驳得厉害，窗框上的绿漆翘起来，卷成一片片的。二楼阳台上堆着杂物，旧轮胎，纸箱子，一辆落满灰的儿童自行车。
跟周围那些楼没什么两样。
她穿着一件灰扑扑的羽绒服，毛线帽压得很低，围巾遮住半张脸，就露一双眼睛。看着像个来走亲戚的本地女人，不扎眼。
信箱在一楼门洞里。
一排铁皮盒子，锈得不成样子。有的门没了，里头黑洞洞的；有的门歪着，挂在那儿晃晃悠悠；有的门上有胶布，用笔写着名字，字迹早就褪色了。十七号的信箱在最下面一排，没名字，只有一个编号，油漆快掉光了。
她蹲下，从口袋里掏出一根铁丝。
三秒，开了。
里面躺着一个信封。牛皮纸，没写字，鼓鼓囊囊的，捏着有点厚度。
她把信封塞进羽绒服内袋，站起来，转身往外走。
走到街角的时候，余光里瞥见一辆黑色轿车，停在五十米外。车窗贴着深色膜，看不清里面。
她没回头。继续走。
拐进一条巷子，开始跑。
......
十个小时后，娜塔莎进了白罗边境，上了霍克安排的车。
是一辆老款欧宝，灰不溜秋的，扔在路边都没人多看一眼。司机是个三十多岁的男人，寸头，话少，见面只说了句“后座有水”，然后就一路沉默。
娜塔莎在后座拆开那个信封。
里面有三样东西。
第一样，是一张折叠的纸。展开，是一份手绘的地图。不是印刷品，是手画的，线条有些歪，但标注得很清楚。没有地名，只有线条、几个标记，还有几组用铅笔写的数字。有一条线被红笔圈了起来，旁边写着一个日期。
十三天之后。
第二样，是一把钥匙。老式的，铜的，表面有一层暗绿色的锈。齿痕很特别，不是普通的十字锁，像是某种老式保险柜的钥匙。没有任何标识。
第三样，是一个U盘。黑色的，很小，金属外壳，普通的牌子，到处都能买到的那种。
娜塔莎把三样东西用手机拍了照，然后原样装回去。
两天后，她回到科洛亚，坐在霍克的办公室里。
霍克的办公室在黑岩大楼的九层，窗户对着海。这会儿是下午，阳光斜着照进来，在桌上切出一道明暗分界线。
他看着那张地图，看了很久。
“这地方，你知道是哪儿吗？”
娜塔莎摇头。
“但我认识那些数字。”她说，“是坐标的简写。干这行的都这么记，写全了容易被认出来，缩写成这样，只有懂的人看得懂。”
霍克打开电脑，调出卫星地图，把那几个数字输进去。
加载了几秒。
屏幕上出现一片海。地中海，湛蓝湛蓝的，靠近塞浦路斯南岸的位置。
霍克把地图放大。
海面上有一个点。不是岛，是一艘船。私人游艇，从比例尺看，长度八十米往上，停在公海和塞浦路斯领海交界的地方，卡在那个灰色地带。
“这是谁的船？”
娜塔莎盯着屏幕。
“不知道。但邮差不会无缘无故画这个。”
霍克又看了看那个日期。
十三天之后。
他沉默了几秒，拿起电话。
U盘里的东西更麻烦。
这根本不是普通U盘，特制的加密芯片，三层，军用级别。霍克的技术团队捣鼓了两天，只解开第一层。
第二层需要密码。
不是那种可以暴力破解的密码。系统设了限制，试错三次，自动销毁。所有数据变成一堆乱码，神仙来了也救不回来。
霍克把U盘插在电脑上，盯着那个输入框，脑子转了好几圈。
邮差会用什么东西当密码？
他试了邮差母亲的生日。档案里有，斯摩棱斯克那边调来的。不对。
屏幕弹出一个提示：密码错误，剩余尝试次数2次。
霍克拔掉了U盘。
这东西只能试三次。现在已经浪费了一次。
他打电话给娜塔莎。
“你跟他合作五年。他有什么习惯？什么数字对他有意义？”
娜塔莎在电话那头想了很久。
“有一次，他让我去布拉格取东西。”她说，“接头暗号不是数字，是一本书的名字。”
“什么书？”
“《猎人格拉库斯》。”
霍克愣了一下。
卡夫卡的短篇。讲一个猎人，死了之后躺在担架上，在一艘船上永远漂流，永远到不了目的地。
他沉默了几秒，插上U盘，输入那个名字，德语原名。
不对。
屏幕弹出：密码错误，剩余尝试次数1次。
霍克的额头渗出冷汗。
就剩一次了。
他盯着屏幕，忽然想到一件事。
“他给你的那个加密邮箱，账号是怎么生成的？”
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