林风的手掐在他喉咙上，不松不紧，刚好让他说不出话，又刚好让他能喘一口气。
“换个问法。”林风的声音很轻，但每一个字都像钉子钉在他耳朵里，“你背后的人是谁？”
沃罗诺夫的眼珠转了转。他的脸开始发白，嘴唇微微发抖，想说话，但喉咙被卡着，只能发出咯咯的声音。
林风稍微松开一点手指。
“你现在有两个选择。”他说，“第一，告诉我答案，我离开。第二，带着你的秘密去地狱。”
沃罗诺夫喘了一口气。
“我怎么知道你会守信？”
林风笑了一下。
“你没得选。”
沃罗诺夫没说话。
他盯着林风看了几秒，然后嘴角动了动。
“维克托。”他说，声音很哑，“我们认识多少年了？”
林风没回答。
“十五年。”沃罗诺夫自己往下说，“十五年，我从来没看错过人。你不是维克托。”
林风的手收紧了一点。
沃罗诺夫的脸涨红了，但他没挣扎。他盯着林风的眼睛，一字一句地说：
“杀了我吧。我干这行三十年了，早就不怕死。”
林风看着他的眼睛。
那双眼睛里没有恐惧。没有求饶。什么都没有，就是两个黑洞洞的窟窿。
他说的是真的。
这种人，吃这碗饭吃了三十年，什么场面没见过。死亡对他来说是迟早的事，不是威胁。
林风松开了手。
沃罗诺夫跌回沙发上，捂着自己的脖子，剧烈地咳嗽。咳了好一会儿，才抬起头。
“怎么？不杀了？”
林风没说话。他从口袋里掏出扎带，把沃罗诺夫的手脚捆在了一张椅子的扶手和椅腿上。
沃罗诺夫反抗了，虽然已经五十九岁，但他的体格比普通同龄人壮实很多，但感觉自己像个三岁孩子，而对方是个成年壮汉。
捆完了，林风又掏出一团毛巾，塞进他嘴里。
沃罗诺夫的眼睛里终于露出一点疑惑。
林风看着他，从口袋里掏出一样东西。
一把小刀。很普通的折叠刀，刀刃不到十厘米长，但很锋利。
他拉过沃罗诺夫的右手，按在沙发扶手上。
大拇指。
刀刃插进指甲盖下面，往里一挑。
沃罗诺夫的身体猛地绷紧了。毛巾堵着他的嘴，他发不出声音，但喉咙里发出那种被闷住的惨叫，像是有什么东西在他身体里面挣扎着想出来。
血从指甲缝里渗出来，一滴一滴落在深红色的地毯上，看不出来。
林风拔出刀。
食指。
同样的位置。同样的动作。
沃罗诺夫的身体开始发抖。不是冷，是疼。
那种钻心的疼，沿着手指传到手臂，传到脊柱，传到脑子里，把他的意识搅成一团浆糊。
林风拔出刀。
中指。
沃罗诺夫的眼珠往上翻，眼白露出来，瞳孔缩成针尖大的一点。他的身体弓起来，又缩回去，像是被电击了一样。
无名指。
沃罗诺夫的喉咙里发出那种声音，像是动物，不像是人。他的眼泪混着鼻涕流下来了，顺着下巴往下淌，滴在衬衫上。
小指。
林风的刀刚碰到指甲盖，沃罗诺夫的头就猛地一点，拼命地点。
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