“你听。”林默突然按住周砚的肩膀。
不知何时,钟楼底层传来了齿轮转动的轻响,一声又一声,缓慢却坚定,像是有人在黑暗中转动着尘封已久的发条。这声音顺着楼梯蜿蜒而上,与顶层的星轨嗡鸣交织在一起,竟组成了段完整的旋律——正是周小雅那首童谣的完整版,只是在结尾处多了段新的调子,轻快而明亮,像是齿轮终于找到了新的转动方向。
周砚突然指向铁架旁的墙壁。那里的石灰层正在剥落,露出后面的红砖,砖面上用红漆画着个小小的身高刻度,最高处标着“1973.6.17,小雅,110cm”,旁边还画着个歪歪扭扭的笑脸。
“她最后一次来这里,是火灾前一天。”林默的指尖抚过刻度线,仿佛能摸到那个扎羊角辫的小姑娘踮着脚尖在墙上做标记的样子,“她一定相信爸爸能修好永动钟,相信齿轮能转成银河。”
口袋里的手机突然震动,是博物馆馆长发来的照片:档案室里那半张永动钟图纸,在阳光下自动展开,与照片里钟楼星轨投射的图案拼合成完整的图纸。照片的背景里,一个穿红布衫的小姑娘虚影正趴在档案柜上,对着图纸笑。
铜盘上的星星齿轮模型突然弹出,落在林默手心。他低头看向模型,发现模型底部多了行新的刻痕:“纪念馆新钟启用之日,星轨与齿轮将共舞。”
周砚捡起地上的帆布包,将爷爷的笔记本和小雅的风车小心翼翼地放进去:“该下去了,老职工们说要在傍晚试转新钟的机芯,我们得去看看。”
林默最后看了眼地面上的星轨,光斑正在慢慢淡去,却在木地板上留下了浅浅的刻痕,像是要把这段秘密永远留在时光里。他将星星齿轮模型放进包里,转身时,看见窗口的风卷着几片野菊花瓣飞了进来,轻轻落在那个身高刻度旁,像是有人特意留下的礼物。
下楼的木梯依旧吱呀作响,但这次林默听出了不同的韵律——那声音和齿轮转动的节奏渐渐合拍,和童谣的旋律渐渐重合,像是在说:故事还没结束,齿轮还在转动,而银河,正在不远的地方等着被点亮。
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