帅帐内油灯昏黄，将厉晚的影子拉得细长，扭曲地投在粗糙的帐壁上。她垂着眼，目光死死锁在手中那只粗陶碗的底部，那里，紧贴着碗壁的凹陷处，一抹幽冷的青色附着其上，像阴湿处悄然滋生的苔藓，又像一小块凝结的不祥瘴气。它与碗中残留的、早已冷却的汤汁格格不入，散发着无声的诡谲。
她盯着那青色，指腹无意识地摩挲着碗沿粗糙的颗粒。那触感冰凉、坚硬，带着粗陶特有的沙砾感。就在刚才，这碗还装着老孙头亲手熬的汤，滚烫的，氤氲着带着草药气息的白气。那暖意仿佛还残留在指尖，但此刻却似乎成了最刺骨的讽刺。
一股寒意顺着指尖爬上脊背。她面上不动声色，呼吸却细微地滞涩了一瞬。指腹无意识地收了一紧，粗粝的碗沿硌着掌心，带来一丝钝痛，让她从翻腾的惊疑中勉强定住心神。
不能乱。
她缓缓吸了一口气，冰冷的空气吸入肺腑，压下胸腔里擂鼓般的心跳。老孙头那张沟壑纵横、写满担忧的脸在脑海中闪过，那碗热汤的暖意仿佛还留在指尖。本能告诉她，那个佝偻着背，视她如女的老人绝不会害她。可这碗底的青色，如同毒蛇吐出的信子，冰冷地提醒着她，信任，在这深浅莫测的军营里，也可能成为敌人刺向她的刀鞘。
她轻轻将碗放下，动作平稳，碗底落在木案上，发出轻微的“嗒”一声。油灯的火苗跳跃了一下，光影在她沉静的侧脸上晃动。
“赵猛。”她的声音不高，在寂静的帐内却清晰得像冰棱坠地。
帐帘无声地被掀开一道缝隙，一个年轻的身影如同融入阴影的豹子，悄无声息地闪了进来。是她的亲兵赵猛，平日里沉默寡言，眼神却像鹰隼般锐利。他单膝点地，垂首待命，动作利落干脆。
厉晚没有看他，视线依旧停留在那只粗陶碗上，仿佛在研究上面的纹路。她的声音压得更低，带着一种不容置疑的沉冷：
“去查三件事。”
“第一，今夜老孙头熬汤，用的什么锅？从哪口井打的水？添了哪些药材？源头在哪？”
“第二，装汤的桶、勺，所有碰过汤水的家伙什，经手过什么人？特别是……”
她的指尖终于抬起，虚虚点了点案上那只碗，“这只碗，从哪来的？谁洗的？谁递过去的？一点一滴，给我查清楚。”
“记住，”她的目光倏然抬起，锐利如刀锋，直刺向赵猛低垂的头顶，“暗中行事。眼睛放亮，嘴巴闭紧。一个字，不许漏给外人。”
她顿了顿，最后四个字加重了分量，如同冰珠砸在石板上：
“包括老孙头本人。”
赵猛的头垂得更低，只看见他绷紧的下颌线条。他没有任何多余的询问，只是从喉咙深处沉沉发出一声短促的回应：“是！”
那声音像砂纸摩擦。
他没有立刻起身，等待下一步指令。帐内陷入一片短暂的死寂，只有油灯燃烧的噼啪声，和远处模糊的巡夜口令。
厉晚挥了挥手，动作带着一丝不易察觉的疲惫。
赵猛立刻起身，身影一闪，便如同来时一样，无声地退了出去，厚重的帐帘落下，隔绝了外面清冷的戈壁夜风。
帐内只剩下厉晚一人。
炭盆里的火已经弱了，只余下几块暗红的木炭还在苟延残喘地烧着，偶尔迸出一两点火星，又很快熄灭在冰冷的空气中。厉晚坐在案前，指尖却无意识地摩挲着那只空碗。碗底残留着一抹幽青，像一条毒蛇盘踞在那里，冷冷地与她对视。
她盯着那抹青色，思绪却回到了老孙头佝偻的背影。
那个总是沉默的老伙夫，弓着腰在灶台前忙碌，粗糙的手指捏着盐粒撒进汤里，动作慢得让人心焦。他熬的汤从来不算好喝，太咸，或者太淡，偶尔还会忘了放姜，喝下去从喉咙一路烧到胃里。可就是这样一个人，今日端来的汤里，却藏着能使人心火炽燎的毒。
是别人偷放的？还是有人逼他？或是他自己动了手？
厉晚的指尖微微用力，碗沿在她指腹下发出细微的摩擦声。老孙头跟了她多年，从北境到西疆，从没出过差错。他熬的汤，她喝过无数次。若他真要杀她，何必等到今日？
帐外传来脚步声，是赵猛领命去查了。隔着帐布，她能听见士兵们压低嗓音的交谈，偶尔夹杂着几声犬吠。军营依旧在运转，仿佛方才那碗毒汤从未存在过。
可她知道，有什么东西已经变了。
炭火“噼啪”一声，厉晚回过神来。她垂眸看向自己的掌心，那里有一道旧疤，是十二年前坠崖时留下的。当时她抓着崖边的枯枝，掌心被割得血肉模糊，却还是死死攥着，不肯松手。
如今，她又一次攥紧了什么。
帐内的温度似乎更低了。厉晚起身，从案旁取了一壶冷酒，仰头灌了一口。酒液冰凉，滑过喉咙时带起一阵刺痛，却让她混沌的思绪稍稍清晰了些。
……是谁要杀她？
杜衡？赤奴？还是那些更多的，藏在暗处，连她都不知道的敌人？
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