话没说完，他忽然抬头，看向香炉上方。
我们也顺着看去。
香炉后方的墙壁上，不知何时，浮着一层极淡的水汽，像是从墙里渗出来的。
水汽中，隐约有个小小的轮廓——
一个孩子的背影。
矮小，单薄，穿着湿漉漉的衣服，背对着我们，一动不动。
“谁……谁在那儿？！”猴子猛地喊出声。
那影子没动。
可就在这时，香炉里，那截断掉的香灰，忽然“咔”地一声，又烧了起来。
没有火源。
没有风。
它自己，燃了。香灰自燃的那一刻，我脑子里一片空白。
那截断香像是被谁从地府伸来的手重新点燃，火苗幽蓝，烧得无声无息，却比刚才更瘆人。
我们四个全僵在原地，连呼吸都不敢重。
猴子贴着墙，手指抠进门框缝里，指节发白；大嘴坐在地上，嘴唇哆嗦着，手电滚到香炉边，光柱斜斜照着那孩子模样的水汽背影——它还在，一动不动，湿衣服往下滴着看不见的水。
疯狗“哇”地一声哭出来，转身就往外跑，门被他撞开，雨声猛地灌进来，像谁在门外冷笑。
就在这死寂里，门口忽然多了个人。
不是石三弟弟，也不是值班的凡子。
是个陌生中年人，穿件深灰夹克，裤脚卷着，沾满泥。
他站在雨里，没打伞，头发湿漉漉贴在额头上，眼神却稳得不像话。
他看了眼香炉，又扫过我们几个，声音不高，却压住了雨声：
“三支一起点。”
我们都愣住了。
“你说啥？”猴子嗓音劈了，“你谁啊？瞎掺和什么？”
那人没理他，径直走进来，从供桌上抽出三根新香，动作干脆利落。
他抬头看了大嘴一眼：“你是管事的？点火。”
大嘴怔了几秒，机械地掏出打火机。
那人把三支香并排递过去。
火苗一碰香头——
“嗤。”
没有爆炸般的燃烧，没有诡异的疾速，三支香稳稳地燃了起来，青烟袅袅升起，笔直如线，缓缓盘旋在空中，像一条通往看不见尽头的路。
墙上的水汽开始变淡，那孩子的背影像被风吹散的雾，一点点化开，最后彻底消失。
香灰，终于落了。
一粒，两粒，轻轻掉进香炉，发出几乎听不见的“沙”声。
没人说话。空气像是被蒸干了，湿冷变成了另一种更沉的冷。
陌生人把烧了一半的香插回炉里，转身就走，连背影都没多留一秒。
我们谁都没拦，也没人敢问他是谁、从哪来、怎么知道这法子。
仿佛他一出现，就是为了这一刻，然后就必须消失。
大嘴瘫坐在地，手撑着地，喘得像刚跑完十公里。
猴子靠着门框，脸色发青，却突然笑了：“……还真管用？”
我没笑。
那烟太规整了。
太静了。
香火本该随气流摇曳，可那三缕青烟，像是被什么东西吸着，笔直向上，直到触到屋顶才缓缓散开，像一张看不见的嘴，正一口一口，把阳间的气息吞进阴间。
我低头看香炉。香还在烧，灰在落。一切“正常”。
可我知道，这“正常”是装的。
就像暴雨前的寂静，像死人闭眼前那一瞬的平静。
我们回了值班室。谁都没提再去灵堂看一眼。
我躺上床，浑身像被抽了筋，可脑子清醒得发疼。
闭上眼，全是那孩子背影，还有香灰无火自燃的画面。
我想起王师傅以前说过的一句话：“有些香，烧的不是敬，是债。”
我还想问大嘴那陌生人是谁，可他一进门就钻进里屋，门“咔哒”锁了。
半夜，我迷迷糊糊快睡着时，听见外头有动静。
是猴子。
他坐在值班室的椅子上，手里捏着根烟，没点。
他就那么坐着，眼睁着，盯着天花板，嘴角微微翘着，像是在笑，又不像。
“你还不睡？”我坐起来，嗓子干涩。
他转过头，眼睛亮得吓人，像烧着两簇火。
“睡？我哪睡得着。”他声音轻飘飘的，“刚才……我好像听见小孩唱歌了，就在墙后面，唱的是儿歌……你还记得那香灰吗？它烧起来的时候，我看见……它在动，像写字。”
我心头一紧：“你看见什么了？”
他没回答，只是低头看着自己手心，用手指慢慢画了个圈，又涂掉，然后抬头，冲我笑：“哥，你说……人死了，是不是也能活过来？只要有人愿意烧香接他？”
我没说话。
我看着他那张脸，红润得不正常，像是刚睡醒一觉，精神焕发，可这会儿是凌晨两点。
他不该这样。
他该累，该怕，该抖。
可他没有。
他像是……被什么填满了。
第二天早上，我顶着黑眼圈出来，猴子已经坐在食堂门口啃包子，脸色红润，眼神清亮，像个刚度假回来的人。
他冲我挥手，声音洪亮：“昨晚睡得香不？”
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