他把目光从窗户上收回来，“国内有许多地方，现在还很贫穷，路要修，学校要建，乡亲们日子不好过。将来那些事，得花钱。”
瘦老头还要再问，被旁边的人拽了一把。那人冲他摇摇头，意思别问了。
洪七站在那儿，盯着张小米看了半天。
他活了六十多年，刀山火海见过，人情冷暖经过，自认为什么样的人都打过交道。
可眼前这个二十五岁的年轻人，让他一时不知道说什么。
刚在八角笼里杀了两个人，血还没擦干净，就把往后十年、二十年的路铺好了。
不是只为自己铺。
洪七忽然躬身抱拳。
旁边几个老头愣了一下，跟着弯下腰。
只有那个瘦老头站着，看了张小米一眼，又看了一眼，最后叹了口气，也抱了抱拳。
没人说话。
张小米伸手把洪七扶起来。他从箱子里抽出几沓美金，也不数，往洪七手里一塞。
“这点零的，算是你们这两天奔波的费用。今晚出力的侨胞，分一点。剩下做生意启动，哪里要花钱就从这里出。”
洪七攥着那几沓钱，喉结滚了滚，想说点什么，又咽回去了。
张小米没再多留。
他转身拉开铁门，外面夜风灌进来，带着腥气，比刚才凉了一点。
他走出去，没回头。
身后，昏黄的灯光照着那四口箱子，照着一群脸色各异的老头，照着老榆木桌上那些不知道哪年哪月留下的刀痕。
他走在巷子里，脚步不快。
刚才在屋里说那些话的时候，他一直绷着。
现在走出来了，才感觉后背上有一层薄汗，被风一吹，有点凉。
他加快了两步。
有人想开车送他，却被他制止了。
远处，不知道哪家的狗叫了两声。
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