陈惠民抬手制止了他们。
“都别动。”
他的声音很沉，带着一种在擂台上习惯了发号施令的笃定。
他盯着面前这个陌生男人的眼睛看了几秒，然后笑了。
那笑容里混着轻蔑和兴奋，就像一个猎人终于等到了值得出手的猎物。
“我不管你是什么人。”
陈惠民把西装外套脱下来，随手丢在椅背上，只穿着一件被肌肉撑得紧绷的白色衬衫。
他活动了一下脖子，颈椎发出咔咔的脆响，“也不管你凭什么能走到这间屋子里来。”
他开始绕着张小米慢慢踱步。
这是擂台上的习惯动作，用脚步给对手施加心理压力，让对手在被动的等待中暴露出破绽。
他的脚步轻快而沉稳，每一块肌肉都处于最佳发力的状态。
这是他的地盘，他的赌场，他的贵宾厅，周围站着的是他的日本金主和兄弟。
身后那张椅背上，还搭着他用血汗换来的金腰带。
“整个香港，敢站在我面前的人，不多。”
陈惠民停下脚步，和张小米面对面站定，嘴角挂着一丝不屑的冷笑。
“敢单枪匹马闯进我的场子，你不是第一个，但之前的那些人，现在都在海里喂鱼。”
他顿了顿，把指关节捏得咔咔响，目光里带着一种居高临下的怜悯。
“现在跪下来磕三个头，告诉我你是谁派来的，我今天可以留你一条胳膊。”
张小米还是没有说话。
他甚至连站姿都没有变，冲锋枪被他收入了空间内。
两只手自然垂在身体两侧，重心稳稳地踩在两只脚之间，没有任何防御的架势。
在陈惠民眼里，这意味着两种可能：要么这人是个完全不懂格斗的门外汉。
要么——他根本没把自己当成一个需要认真对待的对手。
陈惠民更倾向于前者。
因为他打了半辈子拳，从东南亚打到香港，从地下拳场打到正规擂台。
他见过的真正高手两只手数得过来，而那些人没有一个长成面前这个男人的样子。
“不肯说？”陈惠民的笑意更浓了，他往后退了半步，拉开了最适合自己发力的距离。
“那也好。今晚让日本武道团的各位看看，香港的地面上，谁说了算。”
他动了。
左拳虚晃，右拳闪电般轰出。
这一招是陈惠民在擂台上磨了十几年的杀手锏——虚左实右。
速度快到大多数对手还没看清他左手的动作，右手重拳就已经到了面门。
三次东南亚金腰带，两次亚洲邀请赛冠军，多少高手栽在这一拳底下。
他曾在一场卫冕战中用这一招开场五秒就KO了挑战者，那一拳后来被拳击杂志评为年度最佳击倒。
今天这一拳，他出了十成力。
拳锋撕裂空气，带着凌厉的破风声，直取张小米的太阳穴。
张小米侧身了。
幅度极小，几乎是贴着拳锋滑过去的，陈惠民的拳头从他耳边擦过，只打到了空气。
陈惠民瞳孔骤缩——这个躲避动作完全超出了他的预料。
在擂台上，面对他这一拳，正常的反应要么是后退拉开距离，要么是举臂格挡。
而无论哪种反应，都会在他后续的组合拳下露出更大的破绽。
但这个人没有后退，没有格挡，只是侧了不到三寸的身，就把他的杀招化于无形。
这意味着对方对他的出拳路线了如指掌。
也意味着对方的速度，远在他之上。
这个念头在陈惠民脑子里只闪了一瞬，然后他就看到一只拳头在他眼中急速放大。
那不是普通的拳头。
那是带着绝对力量呼啸而来的拳头，拳锋破风的声音比他的重拳更沉、更闷、更快。
陈惠民想躲，但身体完全跟不上大脑的指令。
他的瞳孔里倒映着那只越来越大的拳头，脑海中闪过的最后一个念头是他这辈子都没有体会过的恐惧——完了。
一拳。
只一拳。
拳锋结结实实地砸在陈惠民的胸口。
那声音不是擂台上拳套碰撞的闷响，而是一连串清脆的、令人牙酸的碎裂声，像冬天踩碎河面上的薄冰。
陈惠民的胸骨在这一拳之下塌了下去，数根肋骨齐刷刷断裂，尖锐的骨茬刺破肌肉和软组织，扎进了肺叶。
他的身体凌空飞了起来。一米八的个头，将近两百斤的体重，像断线的风筝一样被轰飞出去，撞翻了身后的长条桌。
满桌的山珍海味稀里哗啦砸了一地，红酒和汤汁溅得满地都是。
金黄色的金腰带从椅背上滑落，啪嗒一声掉在血泊里，被红酒浸成了暗红色。
陈惠民仰面躺在残羹冷炙和碎玻璃之间，眼睛睁得大大的，嘴巴一张一合。
他想说话，但喉咙里涌出来的只有血沫。
那一身定制的白色西装，胸口的位置已经被鲜血染成了深红色。
东南亚冠军、香港拳王、日本人眼里最能打的华人——这些标签，在这一拳面前，什么都不是。
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