李秀兰猛地站起来：“不行！那是咱们最后的退路！”
“咱们没有退路。”陈望转身看着她，“秀兰，从咱们走出三道沟那天起，就没有退路了。只能往前，一直往前。”
两人的目光在空气中对峙。窗外，一只麻雀落在窗台上，歪着头往里看，很快又飞走了。
良久，李秀兰慢慢坐回椅子上。她闭上眼睛，揉了揉发痛的太阳穴。
“抵押多少？”她问，声音很轻。
“百分之二十。”陈望说，“按现在的市值，能贷出三百万。够撑半年。”
“半年之后呢？”
“半年之后，”陈望走到窗前，望着外面车水马龙的街道，“草原该绿了，奶源基地该建起来了，苏联的贸易线该打通了。到时候，钱会像水一样流进来。”
他说得很笃定，像是在陈述一个已经发生的事实。
李秀兰看着他挺直的背影，忽然想起很多年前的那个冬天。也是这么冷的天，也是这么艰难的局面，这个男人对着一群绝望的知青说：“相信我，能走出去。”
他们走出去了。
这次，也能吧。
她深吸一口气，重新拿起笔：“抵押手续我去办。但陈望，你得答应我一件事。”
“你说。”
“不管多难，”李秀兰盯着他，“每天回家吃饭。定北想你了，每天晚上都抱着你的枕头睡。”
陈望的肩膀微微抖了一下。他没有回头，只是轻轻点了点头。
“好。”
草原，正午。
钢巴图的收购点前，排队的牧民比昨天少了些，但仍有二十多人。钢巴图今天没坐躺椅，而是背着手在队伍前踱步，目光像鹰一样扫过每个人的脸。
他在找一个人。
找到了。
队伍末尾，一个年轻牧民低着头，手里牵着一匹马。马很瘦，鬃毛杂乱，但骨架不错，是匹好马胚子。
钢巴图走过去。
“巴雅尔。”他开口。
年轻牧民浑身一颤，抬起头，眼神慌乱：“钢、钢巴图老板……”
“这匹马，”钢巴图拍了拍马脖子，“想卖？”
巴雅尔咬着嘴唇，没说话。
“按牌子上的价，我给你一百五。”钢巴图说，“不，看你爹的面子，一百八。现金，现在就拿。”
他从怀里掏出钱包，抽出一沓钞票，在手里拍了拍。新钞的油墨味，在正午的阳光下格外刺鼻。
巴雅尔的眼睛盯着那沓钱，喉咙动了动。他的手攥紧缰绳，指节发白。
“我爹……我爹不让我卖。”他声音干涩。
“你爹是你爹，你是你。”钢巴图笑了，那笑容里有种长辈式的宽容，“巴雅尔，你多大了？二十？二十一？该自己拿主意了。跟着你爹，跟着巴特尔，能有什么出息？天天听课，记笔记，学那些没用的玩意儿。能当饭吃？能当钱花？”
他凑近一步，压低声音：
“我知道，你们家入股了合作社，领了预付分红。但那是多少？五百？八百？够干什么？你这匹马，我出一百八，够你买辆摩托车，够你去旗里玩一个月，够你……”
“够我爹还债吗？”巴雅尔突然打断他。
钢巴图愣住了。
巴雅尔抬起头，眼睛里有什么东西在燃烧：“钢巴图老板，三年前，我爹从你这借了五百块钱，给我奶奶看病。你还记得利息是多少吗？月息五分。五百块，三年滚成了一千二。我爹每年卖羊的钱，大半都还了利息。去年冬天，奶奶还是走了。走的时候，家里连买棺材的钱都拿不出来，还是朝鲁大叔凑的。”
他的声音很平静，平静得可怕：
“你现在出一百八，买我的马。一百八，够还你多少利息？够我爹松快几天？等马卖了，钱花了，下个月呢？明年呢？我是不是还要再卖一匹马？再卖一头牛？卖到家里什么都没了，然后我爹像我爷爷一样，去给你当长工，我像我爹一样，一辈子还不清你的债？”
队伍安静下来。所有人都看着这个平时沉默寡言的年轻人，看着他通红的脸，看着他眼睛里那两团火。
钢巴图的脸色一点点阴沉下来。
“巴雅尔，”他的声音冷了，“有些话，说了是要负责的。”
“我负责。”巴雅尔把缰绳往怀里一拽，“这马，我不卖了。不光不卖，我还要把它养肥，养壮，明年下了小马驹，继续养。养多了，入股合作社，年底分红。分红的钱，一点点还你的债。还清了，我们家的牛羊，我们家的草场，就再也不姓钢了。”
说完，他牵着马，转身就走。脚步很稳，背挺得很直。
钢巴图站在原地，看着年轻人的背影，脸上的肌肉抽搐着。他攥紧了手里的钞票，新钞的边缘割得掌心生疼。
远处，实验牧场的方向，传来一阵喧哗声。
十辆摩托车排成一列，正从公路尽头驶来。每辆车上都坐着两个人，都穿着统一的蓝色工作服，都年轻，都精神抖擞。
领头的是其木格。他停下车，摘下头盔，朝巴特尔挥手：
“老师！人到了！”
十个人，二十个年轻人，跳下车，站成一排。他们看着这片陌生的草原，看着远处那些好奇又警惕的牧民，看着巴特尔，眼睛里有一种同样的光——
那是火种。
刚刚点燃，还很微弱，但已经在燃烧的火种。
巴特尔走过去，挨个拍了拍他们的肩膀。他的手很重，拍在年轻的肩膀上，发出沉闷的声响。
“欢迎。”他说，“欢迎来到战场。”
风从草原深处吹来，带着枯草和泥土的气息。远处，钢巴图家的收购点还在，那面木牌在风里微微晃动。
但有些东西，已经不一样了。
巴特尔抬起头，望向天空。正午的阳光刺眼，但他没有避开。
他知道，最黑暗的时候，往往就在黎明之前。
而黎明，已经不远了。
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