刘青山从渡魂舱里爬出来时，天还没亮。
冷汗浸透了他整件衬衣，贴在背上像一层冰壳。
他跪在舱门口，喘得像是被人掏空了肺。
掌心摊开，原本密布的书页纹已经消失，只剩下一圈圈淡得几乎看不见的涟漪，像被水洗过的墨迹。
可越是空，越觉得体内有东西在动——五脏六腑仿佛被无数根细线穿过，轻轻一扯，便是钻心的钝痛。
他伸手摸向胸口，回声布还在，但触感变了。
原本温软的布面变得僵硬，纹路逆转，像是一块反绣的符。
布角浮出四个小字：“断念者，反成丝桩。”
他心头一震。
昨夜火焰中那些低语——“放他走……我们不缠了”——原以为是解脱，现在想来，更像是移交。
不是放他走，是换他守。
他忽然听见一声哭。
极细，极弱，像刚出生的猫崽在叫。
可四周无人，村子里死寂如坟。
他低头贴耳于腹，那声音竟从体内传来，一声接一声，带着湿漉漉的回音，仿佛有个婴儿正蜷在他胃里哭。
魂丝没断。
只是改道了。
他成了新井眼。
外头风起，吹得铁皮屋檐哗啦作响。
田有福靠在门框上，脸色灰败如纸，嘴角挂着黑血。
他一只手撑着地，另一只手死死攥着半截桃木剑，剑身裂开一道缝，渗出暗红汁液，像树在流血。
陈小栓蹲在他脚边，手里捏着一支炭笔，在石板上一笔一笔描着昨夜听到的声音。
不是字，不是话，是波纹，一圈一圈，层层叠叠。
画到第三遍时，波纹自动连成了几句押韵的俚语：
“腊月十六生，命作引魂钉；
名去魂不去，九井共一灵。”
吴秀英听见声音冲进来，一眼扫过石板，脸色骤变。
“这是‘送终谣’。”她声音发抖，“五十年前赵德海唱过一回，唱完第三天，后沟村死净了。鸡犬不留。”
她转身冲进屋里，从床底拖出一只旧木匣，翻出一块残布。
布是粗麻的，边角焦黑，像被火燎过。
正中央用红线缝着三个字：“赵德海”。
针脚密实，却歪歪扭扭，像是临死前拼尽全力缝上去的。
线头早已发黑，像是血浸透后又干涸了多年。
“这布……不该存在。”她喃喃道，“‘缝名不缝命’，是我娘传下的规矩。名字缝进布里，魂就留得住。可这布上……缝的是死人名。而且，不是我缝的。”
她猛地抬头，看向田有福：“九井名录，是不是早就有人动过？”
田有福咳出一口黑血，抬手抹去嘴角，声音虚弱：“名录不是人写的……是井吐出来的。每九年，井口浮出半张纸，由‘送终人’拾取，递往下一个村。谁接了名录，谁就成了‘记名人’，名字入井，命为引路灯。”
“可名录早就断了。”吴秀英咬牙，“四九年之后，再没人见赵德海送过信。”
“我没断。”沙哑的声音从屋外传来。
三人回头，看见赵德海站在破驿门口，佝偻着背，怀里死死抱着一只铁皮盒。
雨水顺着他破旧的邮差帽滴下，混着泥浆流进脖颈。
他一只眼浑浊泛白，另一只却清明得吓人。
“我藏了半页。”他抖着手打开铁盒，从夹层里抽出一张泛黄的纸片，“不敢交，也不敢毁。交了，村子就该轮上了；毁了，魂道断，死得更快。”
他把纸片摊在地上。
九个村名，竖排而列，每个村名后写着一个名字。
前八个名字都划了红叉，墨迹陈旧，像是几十年前就划上的。
最后一个村名是“后沟”，后面写着：
“刘青山——替桩人。”
刘青山盯着那行字，胃里的哭声忽然停了。
取而代之的，是一阵极轻的抽丝声，像是有人在他体内，用针线一针一针，缝进骨头。
“替桩人？”陈小栓抬头，“是不是就像……换灯芯？”
赵德海苦笑：“不是换灯芯，是换灯座。生门一开，死门自转。你们动了渡魂舱，等于拔了旧钉，可魂道不能断，井就得重新找眼。你——”他指向刘青山，“名已去，魂未散，反倒成了最合适的桩。”
吴秀英浑身发冷：“所以‘断念’不是解脱，是……献祭？”
没人回答。
风忽然停了。
屋檐上的雨滴悬在半空，像是被什么力量攥住。
远处井口方向，传来一声极轻的“啵”，像气泡破开。
刘青山猛地转身，望向村北。
记归井。
井口上方，空气微微扭曲，仿佛有热浪蒸腾。
可今夜无阳，地下却似有活物在呼吸。
他胸口的回声布，突然开始发烫。
暴雨骤至，豆大的雨点砸在铁皮屋顶上，噼啪作响，仿佛天地间只剩这一种声音。
可记归井口却异样安静，水面未泛涟漪，反而从井壁裂缝中缓缓渗出无数细小的针脚——白如骨针，软如肉芽，一寸寸蠕动着向外伸展，像是某种活物正从地底苏醒。
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