右侧长老站在右后方，距离也是三步。他的站位比左侧长老更靠后一些，身体正面朝前，双脚平行，重心居中。这是一个最中立的姿势，进退皆可。
他死死盯着陈无戈手中那把不起眼的断刀。
目光像钉子一样钉在刀身上，从刀柄到断口，从断口到刀尖，从刀尖到刃口，来回巡视，不放过任何一个细节。他的眼睛在暗红色的光芒下微微发亮，瞳孔扩张，虹膜的颜色变深——那是极度专注时才会出现的状态。
他们没动。
从陈无戈斩出第二刀到现在，他们一直保持着这个站位，一步都没有移动过。不是不想动，是不敢轻举妄动。第一刀的余威还在空气中残留，第二刀引爆的地脉还在脚下微微震颤。他们不知道这个年轻人还有多少底牌，不知道他还能不能再出一刀。
但气息已悄然交织成网。
三股气息从他们身上散发出来——中央长老的气息是冷的，像冬天的风，从北方吹来，带着冰雪的味道；左侧长老的气息是热的，像夏天的太阳，晒得人皮肤发烫；右侧长老的气息是重的，像秋天的雨，压得人喘不过气。三股气息在密道中央相遇、交织、融合，形成一个三角形的网，从三个方向压向陈无戈。
压向密道中央。
那张网的中心，就是陈无戈站立的位置。他能感觉到那股压力——不是物理层面的重量，而是一种精神层面的压迫感，像是有人在他的意识上压了一块石头，让他的思维变得迟缓、混沌。
“你还撑得住？”
中央长老开口。声音低哑，像是喉咙里含着一口痰，每一个字都带着粗糙的摩擦感。他不是在问，而是在陈述一个事实。
“刚才那一刀，已是强弩之末。”
他的语气很平静，没有嘲讽，没有轻蔑，只是平静地陈述一个他确信不疑的事实。他的眼睛盯着陈无戈的脸，盯着他额角的汗水，盯着他发白的嘴唇，盯着他微微颤抖的手指。他在数——数他还能坚持多久。
陈无戈没答。
不是不想答，是答不了。喉咙干得像砂纸，声带震动需要气流，而他的气流全用在呼吸上了。就算能发声，他也不会答。老酒鬼教过他：对敌之时，多说一个字就多耗一分气，多耗一分气就少一分活的可能。
他左手缓缓按上左臂旧疤。
那道自幼留下的刀痕，从肘弯一直延伸到手腕内侧，深褐色，边缘不规则，像一条干涸的河床。疤痕的表面有细密的纹路，像是皮肤在愈合时留下的褶皱，又像是某种被封印的符文。
此刻，那道疤痕滚烫如烙铁。
不是之前那种温热的、缓慢的发热，而是一下猛烈的、像被烙铁按在皮肤上的灼烧感。疤痕的颜色从深褐色变成了暗红色，像是有火在皮肤下面燃烧，将疤痕从内部烧透。
血脉中的暖流尚未完全散去。
它只是变小了，变细了，从一条河流变成了一条小溪，从小溪变成了一缕细丝。但它没有消失，仍在经脉中缓慢流转，像一条蛇在冬眠，蜷缩在某个角落，保存着最后一点体温。
仍在经脉里缓慢流转。
从心口出发，经过锁骨，经过肩膀，经过上臂，经过肘弯，经过前臂，一直抵达手腕。每经过一个关节，暖流都会在那里盘旋一下，像是在积蓄力量，然后继续向前。速度很慢，像是每一步都要耗尽全身的力气。
他闭了闭眼。
眼皮合上的那一瞬间，黑暗吞没了一切。他看不见三个长老的身影，看不见他们手中的黑气，看不见他们脸上的表情。他只听见自己的心跳，一下，一下，又一下。
将意识沉入体内。
意念像一根针，刺破皮肤，刺穿肌肉，刺过筋膜，抵达经脉。经脉的壁是温热的，有弹性的，像是活的。暖流在经脉中流动，像一条蛇在洞穴里爬行。他需要做的不是抓住它，而是跟在它后面，看它要去哪里。
引导那股残存的热流逆冲而上。
不是顺着它走，而是让它倒着走。从手腕到前臂，从前臂到肘弯，从肘弯到上臂，从上臂到肩膀，从肩膀到胸口——与正常的流向完全相反。暖流在逆行中遇到了阻力，像是河水逆流而上，每前进一步都要消耗更多的能量。
疼痛立刻炸开。
不是那种缓慢的、从伤口处蔓延的钝痛，而是一下猛烈的、从骨头深处爆发的剧痛。像是有人用一根烧红的铁钎，从旧疤的位置捅进去，穿过皮肤，穿过肌肉，穿过筋膜，一直捅到骨头缝里。
像是有人用烧红的铁钎捅进骨头缝里。
他能感觉到铁钎的形状——不是直的，是弯的，尖端有一个倒钩。铁钎在骨头缝里搅动，将骨髓搅成一团浆糊。疼痛从骨头深处向四周扩散，沿着神经末梢一路狂奔，传遍全身。
视野边缘发黑。
从眼角开始，黑色像墨汁一样向视野中央蔓延。先是左边，然后是右边，最后是上下。视野越来越窄，从一百八十度缩小到九十度，从九十度缩小到四十五度，从四十五度缩小到一个针尖大小的光点。
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