右侧白袍长老双手撑地，额头冷汗涔涔，汗珠从额角滑落，汇进眉梢，从眉梢滴落，滴在石板上，晕开一小片湿痕。他的嘴唇在发抖，不是因为冷，是因为体内的灵脉在崩裂，是因为那股共振还在继续，是因为他的身体在接受一种他无法理解的信息。他的声音很轻，轻到像是在自言自语：“不是血脉……是印记共鸣！有人完成了初代传承同步！就在……就在西北荒原方向！”
初代传承。不是二代，不是三代，是初代。是武经还完整的时候，是战魂还纯粹的时候，是天地还承认它的时候。同步，不是继承，不是学习，是同步。是两个人的血脉被调到同一个频率，是两个人的印记被连成同一个回路，是两个人的灵魂被拼成同一块拼图。就在西北荒原方向——那个他们刚刚派了三个长老去围杀的地方，那个他们刚刚召唤了魔神虚影去镇压的地方，那个他们以为已经控制住了的地方。
中央主座上的老者最为年迈。须发皆白，白得像雪，白得像霜，白得像死人脸上的妆。脸上布满皱纹，像干裂的河床，像龟裂的大地，像一张被揉皱又展平的纸。手中握着一卷残破古卷，古卷的纸张发黄、发脆，边缘已经碎了，字迹模糊了，墨迹洇开了。他没有立刻回应，没有像其他两个人那样惊慌失措，没有像其他两个人那样大喊大叫。他只是坐在那里，闭着眼，嘴唇微微翕动，像在念什么，像在算什么，像在确认什么。
强行稳住体内翻腾的气血。气血在他的经脉里翻涌，像被搅动的泥浆，像被煮沸的水，像被困在笼子里的野兽。他用自己的意志去压它们，把它们压回丹田，把它们压回血管，把它们压回该去的地方。再度结印，手指从膝盖上抬起来，拇指相触，食指中指并拢指天，无名指小指屈于掌心。他试图隔空封锁那股波动源头——不是去对抗，是去封锁。是把那股波动封在荒原里，不让它扩散，不让它被更多的人感知到，不让它引发更大的连锁反应。法诀刚成一半，真气还在经脉里运转，手印还在成形，意念还在集中。他体内灵脉竟自行断裂两处。不是被外力打断的，是自己断的。是灵脉承受不住那股共振的频率，从最薄弱的地方裂开，像一根被绷得太紧的弦，“啪”的一声断了。
鲜血从七窍渗出。眼睛，鼻子，耳朵，嘴巴，七个孔洞，同时有血渗出来。不是喷，是渗。像水从石头缝里渗出来，像油从纸面渗出来，像泪从眼眶渗出来。血是暗红色的，顺着脸颊滑落，在下巴上汇聚成珠，晃晃悠悠地悬在那里，然后滴落。滴在衣襟上，滴在古卷上，滴在蒲团上，滴在石板上。在衣襟上晕开一小片暗斑，在古卷上模糊了几个字迹，在蒲团上留下一个湿痕，在石板上砸出一个细小的声音。
“此乃返祖归源之兆……”他的声音嘶哑，像砂纸磨过石头，像枯枝在风中折断，像一个很久没有开口说话的人在试着发出声音。声音里有难以置信，有恐惧，有某种比恐惧更深的东西——是敬畏。是对某种比他们更古老、更强大、更不可抗拒的力量的敬畏。“非人力可逆！天地已识其名！”
天地已识其名。不是修士识其名，不是宗门识其名，不是七宗长老识其名。是天地。是天，是地，是这个世界的规则本身，是那个运行了亿万年的、不可更改的、不可违逆的秩序。它认识那个名字，它记得那个名字，它承认那个名字。在一千年的封印之后，在一千年的抹除之后，在一千年的遗忘之后。天地还记得。
其余六人闻言，齐齐变色。
七张脸，七种表情，但都写着同一个词：恐惧。不是对力量的恐惧，是对天意的恐惧。是对那种“不管你怎么努力、怎么挣扎、怎么反抗，都改变不了结局”的恐惧。
他们身为化神境修士。化神，是这个世界修行境界的顶点。元婴之上，大乘之下。他们花了五百年、八百年、一千年，才走到这个位置。他们掌控一方修行命脉，七大宗门，七条灵脉，七座山脉，方圆万里的天地灵气都在他们的掌控之中。他们早已习惯以意志改写规则——在他们自己的宗门里，在他们自己的地盘上，在他们的力量所能触及的范围内。他们的意志就是规则，他们的命令就是天意。
可此刻，他们才真正意识到——有些东西，连他们都压不住。不是力量不够，是境界不够。是他们在化神境待了太久，忘了天外有天，忘了规则之上还有规则，忘了意志之上还有意志。
“不能让它现世！”墨绿长老猛然抬头，动作很快，快到脖子上的肌肉被扭了一下，酸痛从颈椎传到肩膀，他没有管。眼中闪过狠厉，不是愤怒，是狠厉。是那种“既然压不住，就毁掉”的狠厉。“传我令，调动三十六巡使，即刻围杀荒原密道！无论何人，格杀勿论！”
三十六巡使。七宗最精锐的力量，每一个都是元婴境修士，每一个都经过最严格的训练，每一个都执行过无数次围杀任务。他们不知道三十六巡使在千里之外，不知道他们需要多长时间才能赶到荒原。他只知道，这是他现在唯一能做的事。
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