“您还要加价？”王墨水脸色一白，手指下意识地攥紧了。
贾玉振伸出两根手指：“千字，两角。”
“什么？！”王墨水掏了掏耳朵，以为自己听岔了。
“千字两角。”贾玉振一字一顿地重复，“但要立三条规矩。”
王墨水眼睛瞪得溜圆，他活了半辈子，跟形形色色的文人打交道，头一回见到主动往下压价的。“您……您尽管说！”他舌头都有点打结。
“其一，专栏名字，必须用《明日食单》，一字不能改。”
“那是自然！金字招牌，谁敢乱动？”
“其二，每期刊登，必须配上插图。不要西洋那种明暗画法，就要咱们老祖宗传下来的白描线稿——画刚出锅的炊饼，画喧腾腾的馒头，画娃娃吃饱后的笑脸。”
“这……”王墨水下意识地咂摸了一下嘴，似乎在盘算纸张和画工的成本，牙疼似的咧咧嘴，终究还是把心一横，“行！我想法子！”
“其三，”贾玉振的目光骤然变得锐利，如同淬火的针，直直刺过来，“每期报纸的报眉上，加印一行小字：‘此文献给所有相信明天的人’。”
屋子里霎时间静了下来。
静得能听见油灯灯芯轻微的哔剥声，能听见窗外遥远模糊的市井嘈杂。
王墨水张着嘴，保持着那个姿势，半晌没动。
忽然，他抬起手，照着自己胖乎乎的脸颊，狠狠抽了一巴掌！
“啪！”
清脆的响声，在这狭窄凌乱的陋室里，显得格外惊人。
“我王墨水……这十年报纸，真是办到狗肚子里去了！”
他声音哽得厉害，眼眶红得像是要滴出血来，“天天拨拉算盘珠子，斤斤计较这几个铜板，把办报的根本……忘得一干二净！”
他用力吸了吸鼻子，声音发颤，却异常清晰：“贾先生，您这三条，我应了！不但应，从今儿起，您这专栏带起来的广告收入，我老王分文不取，全换成实实在在的米面！
每旬逢五，就在我们报馆门口支口锅，施粥！名字就叫——‘明日粥棚’！”
贾玉振真正动容了。
他本只想试探这潭水有多深，底下是污泥还是活泉，万万没料到，一石激起的不止是浪，更是对方胸腔里滚烫的血性。
“王先生……”
“叫墨水！”王墨水胡乱用袖子抹了把脸，抓起毛笔，在稿纸背面唰唰写起合约，“千字两角，三日一结现钱！首期稿子……”
“明日晌午前，必定送到。”贾玉振承诺道。
“好！痛快！”王墨水笔下生风，很快写完。
但他却没急着把合约递过来，而是转过身，佝偻着胖大的身躯，在墙角那座摇摇欲坠的旧报纸堆里，费力地扒拉起来。
窸窸窣窣半天，他扒出一个锈迹斑斑的铁皮盒子。
打开，里面是些零零碎碎的角子、铜元，还有两张皱得不成样子的一元纸币。
他小心翼翼地将它们倒在桌上，一枚一枚地数，仔细得像在捡珍珠。
最后数出六角零的，又把那两块银元拿在手里摩挲了一下，一并推到贾玉振面前。
“这……算是定金。您别嫌寒碜……报馆账面上，能随时动用的活钱，就这些了。”
贾玉振看着桌上那堆钱。铜元被磨得边缘发亮，不知经过多少双粗糙的手；
角票软塌塌的，带着不知名的污渍；
唯有那两块银元，雪亮亮地刺眼，可边缘布满磕碰的痕迹，仿佛也承载着无数颠沛流离的故事。
“王编辑，这银元……”
“您收好！”王墨水几乎是硬塞进他手里，“您住的那地方，我顺道去瞅过一眼，八面漏风，怎么住人？
拿去，租个像样点的屋子，买床厚实被褥，再添置些纸墨——这钱，不算稿费，算我老王，对您笔下那个‘明天’，投的本钱！”
他紧紧握住贾玉振的手，那手掌厚实、潮湿，却带着一股不容置疑的灼热：
“贾先生，从今往后，您这支笔，就是我《北平时报》的脊梁骨！
您写一日，我登一日！哪怕明天这报馆就让那群狗腿子给封了，我王墨水扛着油印机，钻地窖、躲桥洞，也一定给您印出来！”
合约签罢，按上手印，窗外天色已是一片昏沉的蟹壳青。
贾玉振怀揣着那叠沉甸甸、带着体温的零钱和两块银元，走出这条弥漫着腐朽与希望气味的小巷。
他没急着回芝麻胡同那间破屋，而是先拐进了米铺，称了二斤细白面；
又到杂货店，挑了盏最便宜但灯罩完好的油灯，外加一刀毛边纸。
最后，他在一家旧衣铺前犹豫了片刻，还是撩开厚重的棉布帘走了进去。
再出来时，身上那件补丁摞补丁的破棉袄外面，罩了件半旧的深蓝布衫。
布料虽已褪色发白，却浆洗得干干净净，挺括地附在身上。
他提着这些新置办的家当往回走。路过街口时，瞥见墙角蜷着个小乞丐，约莫七八岁，衣衫褴褛，冻得嘴唇乌紫，身子缩成小小一团。
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