四月二十日，重庆七星岗小楼
夜深了。
炮火声暂时停歇，但警报仍未解除。
书房里，贾玉振坐在灯下，面前摊开新的稿纸。
笔尖悬着，墨汁将滴未滴。
苏婉清推门进来，端着一碗安神汤。
她看见丈夫的背影，忽然觉得，那背影比前几天更瘦，却也更硬了。
像一把出了鞘、见过血、却绝不回鞘的剑。
“玉振，”她轻声说，“前线……又死了很多人。”
贾玉振没有回头，只是“嗯”了一声。
“有人说，是因为你的文章……”
“我知道。”贾玉振放下笔，转过身。油灯光里，他的脸平静得可怕，“婉清，你相信吗？”
苏婉清摇头：“不信。鬼子要打，有没有你的文章都会打。楚天要卖女儿，有没有你的歌都会卖。你只是……把脓疮挑破了，让他们疼了。”
贾玉振笑了，那笑容里有疲惫，更有释然：
“那就够了。”
他接过安神汤，喝了一口，放下碗，重新拿起笔：
“我还要写。”
“写什么？”
“写真正的黎明。”贾玉振目光投向窗外黑沉的夜，“写它不会自己来，写它需要血与火去换，写它再难等，也有人等——因为等过的人知道，天亮的那一刻，光会照在每一个人脸上，不分罩袍，不分裹脚布，不分贵贱。”
笔尖落下，墨迹在纸上洇开：
《黎明志》
第一章：针与火
苏婉清站在他身后，看着那坚定的笔迹，眼眶发热。
远处，长江的夜航船拉响汽笛，悠长，苍凉，却执着地穿透夜色，传得很远，很远。
像一声不屈的怒吼。
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