火焰舔舐着纸角，迅速蔓延，很快将那些冰冷的英文句子化作蜷曲的灰烬。
“在这篇文章结束后，我不会给他们写什么‘战略预测报告’。”贾玉振看着火光，“那是在找死，也是在亵渎我所理解的‘思考’。”
“那你给什么？”玛丽追问。
贾玉振转身，从书桌抽屉里取出一叠更厚的稿纸，上面是苏婉清清秀的字迹。
“我给一个故事。”他说，“一个虚构的、荒诞的、温暖的，关于美国梦的故事。”
玛丽接过稿纸。首页标题是英文：《Forrest Gump》。
“阿甘……正传？”玛丽念着这个古怪的名字。
“一个天生智力有点缺陷，但心地纯善无比的美国阿拉巴马州青年。”
贾玉振解释道，“他的人生，将阴差阳错地贯穿美国战后几十年的重大历史时刻——他可能无意中促成新的音乐的诞生，可能见证民权运动的波澜，可能参与战争又奇迹生还，可能在政治事件里扮演一个可笑的角色，可能靠着傻运气在股市里发财，甚至可能推动外交……”
玛丽的眼睛越睁越大。
“这个故事里，会有我对美国社会、文化、政治变迁的一些观察和推测，但全都包裹在主人公滑稽又感伤的命运里。它是小说，是寓言，是梦呓。”
贾玉振看着玛丽，“你可以把它当作一个东方作家对贵国文化的友好致意，也可以当作一种文化比较的趣谈。
里面或许有些细节，将来会发现与事实‘巧合’，但请务必注明：纯属虚构，如有雷同，绝非本意，概不负责。”
他停顿了一下，语气无比认真：“这就是我能给的全部。我不是巫师，不是先知。
我只是一个试图在历史的洪流里，用自己民族五千年积淀下的一点对人性、对兴衰的浅薄理解，去描摹未来可能图景的写字人。
我的武器是故事，是比喻，是藏在笑声背后的那一点点思考。
至于战略报告？那不是我的战场，我也没资格站在那个战场。”
玛丽久久地凝视着贾玉振。这个穿着半旧长衫，面容清癯，眼中却仿佛盛着无尽星火与沧桑的中国男人。
他拒绝了成为“东方先知”的诱惑，也避开了被卷入大国情报博弈的致命漩涡。
他选择了一条更艰难，也更聪明的路——用虚构的故事，承载真实的观察；用娱乐的外衣，包裹思想的锋芒。
“贾，”玛丽终于开口，声音有些沙哑，“你比我们所有人都清醒。”
“不，我只是更怕死。”贾玉振笑了笑，这次的笑容里多了点真实的自嘲，“也更怕辜负了那些为我而死，和相信我而活的人。”
窗外，雨渐渐小了。巷口那两个便衣的身影，在迷蒙的雨气中，显得有些模糊不定。
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