“你从哪里学来的?”他问,声音沙哑。
“没、没学。”阿甘老实说,“就是……怕摔倒。”
雷蒙德笑了,那笑容又苦又暖:“怕摔倒……所以找到了自己的步子。”他喃喃道,“所有的布鲁斯都从怕摔倒开始。所有的。”
这时,母亲从厨房出来,手里拿着锅铲。她看到雷蒙德的表情,又看看阿甘,皱眉:“怎么了?”
雷蒙德转过身,对母亲深深鞠了一躬——这个举动把母子俩都吓了一跳。
“夫人,”雷蒙德说,“您的儿子,他是个天才。”
母亲愣住了:“什么?”
“他的步子。”雷蒙德指着阿甘的腿,“那是音乐。是真正的、从骨头里长出来的音乐。您能允许我……把它记下来吗?用我的方式。”
母亲的第一反应是警惕。她看了看阿甘——儿子眼神茫然,显然不懂“天才”是什么意思。她又看向雷蒙德,这个黑人房客眼里没有戏谑,只有一种近乎虔诚的认真。
“记下来……做什么?”母亲问。
“我不知道。”雷蒙德诚实地说,“也许写进歌里。也许只是……保存起来。这样的东西,不该被忘记。”
母亲沉默了。她想起阿甘出生时医生的摇头,想起这些年来邻居孩子背后的指指点点,想起自己深夜摸着儿子腿撑时的心酸。现在,突然有人说,这双被诅咒的腿,能生出“音乐”。
“……别让外人知道。”母亲最终说,声音很轻,“阿甘……他经不起更多注意了。”
雷蒙德郑重地点头:“我向您保证。”
那天晚上,雷蒙德在阁楼里,就着煤油灯,在一张破五线谱纸上画奇怪的符号。那不是标准的音符,而是一些箭头、波浪线和停顿标记。他试图用自己知道的方式,抓住下午走廊里那个瘸腿男孩无意中创造的节奏。
他不知道这有什么用。
但他觉得,他必须记下来。
就像猎人看见从未见过的足迹,必须拓印下来。
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