“所以，建仙者们，不要问你的同志在哪里。要问：你的梦，够不够真，够不够亮，能不能照亮别人找你的路。”
写到这里，他停下笔。
窗外，夕阳西下，重庆的山城笼罩在金色的余晖中。远处的长江像一条疲惫的巨龙，缓缓流淌。
贾玉振想起很多事。想起北平的茶馆，想起耿大勇的血，想起楚云的死，想起一路上的难民，想起重庆的轰炸，也想起希望基金里孩子们的笑脸。
这一切，都太沉重。
但正因沉重，才更要写。
要把这些沉重，变成文字，变成思想，变成种子。
撒出去，等它发芽。
他重新提笔，写下最后一段：
“有人说，国家快亡了，还讨论什么‘仙界’？
“我说：正因国家危亡，才更要讨论‘仙界’。因为我们要知道，我们战斗，不是为了恢复那个旧的、充满不公的世界；我们战斗，是为了建造一个新的、值得为之牺牲的世界。
“那个世界，不叫‘仙界’。
“它叫——人间。”
写完了。他放下笔，长舒一口气。
苏婉清端茶进来，看见他疲惫但明亮的眼睛，轻声问：“写完了？”
“嗯。”
“今天写得特别久。”
“因为今天，有远方的读者在等。”贾玉振喝了口茶，“虽然没见过，但知道有人在等，写得就更用心些。”
苏婉清笑了。她走到窗前，和他并肩看着窗外的夜色。
“玉振，”她忽然说，“你说，一百年后，还会有人读这些文章吗？”
贾玉振想了想：“也许不会。但如果一百年后，人们过上了我们描绘的那种生活，哪怕他们忘了是谁写的——那也很好。”
“为什么？”
“因为写文章的目的，从来不是让人记住作者。”贾玉振看着窗外渐浓的夜色，声音很轻，“而是让世界，变成文章里该有的样子。”
夜色完全降临。
希望基金小院的灯，一盏盏亮起来。
像黑暗中的星星。
而远在伦敦、巴黎、纽约的某些房间里，也亮着灯。
灯下的人，读着来自东方的文字，想着同样的问题。
仙界？人间？
飞升？建造？
这个问题，没有标准答案。
但思考本身，已经是答案的开始。
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