22
未来的你。
老头说。
已经来过，拉了，刻了字。
杨飞没说话。
他的脑子在转，转得很快，快得像陀螺，像风扇，像外婆家那台老式缝纫机，踏板踩下去，轮子转起来，嗒嗒嗒嗒嗒嗒——
所以——
他开口了，声音有点哑。
我现在要做的——
就是履行历史义务。
老头接了他的话。
你去拉，拉完，刻字，然后走。这样历史就闭环了。你不拉，历史就断了，断了就出，出系统就崩溃，崩溃了——
他摊开手，手心朝上，手心的纹路很深，深得像地图上的河流。
一切就都没了。
杨飞盯着他的手心。
手心有一道疤，疤是月牙形的，月牙白，白得像他刚才抠的指甲盖。
你怎么知道这些？
他问。
老头收回手，把手背到身后，身后的褂子鼓起来，鼓成一个包，像是藏着什么东西。
我在这儿蹲了——
他想了想，歪着头，眼睛翻上去，翻得只剩下眼白，眼白很浑浊，浑浊得像——
多少年了？
他自言自语。
反正从这厕所建起来我就在这儿了。建厕所的时候，我是监工。监工的时候，我看见第一块砖头砌下去，砖头是灰的，灰得像死人的脸——不对，死人的脸是白的，白得像这墙——也不对，这墙不是白的——
他摇了摇头，摇得很快，快得脑袋像拨浪鼓。
算了，反正我在这儿。
他说。
看着人来，看着人走，看着人拉，看着人刻字。牛顿来的时候，带着一个苹果，苹果是红的，红得像——像什么来着？算了，反正他吃了，吃完就蹲，蹲完就刻字，刻完就走。爱因斯坦来的时候，头发乱得像鸡窝，鸡窝——不对，我没见过鸡窝，外婆家养过鸡吗？养过吧？好像养过，又好像没有——
他的声音越来越小，小得像蚊子叫，叫着叫着就没了。
杨飞盯着他。
盯着他那张皱纹叠皱纹的脸，盯着他那双眯成缝的眼睛，盯着他那件补丁叠补丁的褂子。
你到底是谁？
他又问了一遍。
老头抬起头，看着他。
看了三秒。
然后笑了。
笑得很开心，开心得眼角的皱纹都舒展开了，舒展开像菊花，菊花是黄的，黄得像——
我是谁不重要。
他说。
重要的是你是谁。
他伸出那根干枯的手指，又指了指墙上那行字。
你是杨飞。
他说。
你来了，你要拉，你要刻字，你要履行历史义务。
杨飞没动。
他站在那里，站在厕所中央，站在那面刻满字的墙前面，站在那行杨飞到此一拉下面。
他的脑子里有很多东西在转。
外婆的煤球炉子。
外婆的红烧肉。
外婆的蓝布围裙。
外婆的——
老板。
小雅的声音从旁边传来。
杨飞转过头。
小雅正看着他，眼睛睁得大大的，瞳孔里倒映着他的脸。她的银铃手串又响了一声，叮，很轻，轻得像叹息。
你要……拉吗？
她问。
杨飞盯着她。
盯着她那张纤细的脸，盯着她那双大大的眼睛，盯着她手腕上那两颗银铃——只剩两颗了，之前有多少颗？他不记得了。好像很多，又好像一直就只有两颗。
他说。
一个字。
然后他开始解裤腰带。
裤腰带是黑色的，黑得像煤渣。他解得很慢，慢得像在解一个复杂的结，结系得很紧，紧得勒进肉里。
老头站在旁边，眯着眼睛看着他，嘴角咧着，露出那三颗牙，一颗黄的，一颗黑的，一颗半白不灰的。
这就对了。
老头说。
历史不能断，断了就完了。你拉，刻字，走，然后下一个你来，下一个你拉，刻字，走，然后下下一个你来——
他絮絮叨叨地说着，声音越来越小，小得像风里的灰尘，灰尘飘啊飘，飘到角落里，落下来，积成一层薄薄的灰。
杨飞脱下裤子。
蹲了下去。
蹲坑是白色的——不，不是白色，是那种被无数人踩过、蹭过、用过之后变成的灰白，像死人的脸。坑很深，深得看不见底，深得像一口井，井里黑乎乎的，黑得像——
煤球。
湿煤球。
杨飞盯着那个坑，盯了三秒。
然后他开始拉。
拉的时候他没想什么，脑子里空空的，空得像这个坑，空得像这面墙，空得像——
老板，你拉完了要刻字吗？
小雅的声音从旁边传来。
杨飞没回答。
他继续拉。
拉完之后，他站起来，提上裤子，系好裤腰带。裤腰带系得很紧，紧得勒进肉里，勒出一道红印子。
他走到墙边。
蹲下来。
用手指在墙上刻字。
手指很硬，硬得像石头。他刻得很慢，慢得每一笔都像是在雕刻，雕刻一件艺术品，艺术品是——
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