池骋没理他，从茶几上摸过烟盒，抽出一根叼在嘴里，打火机“咔”地一声，火苗蹿起来，他低头点着，吸了一口，烟雾在头顶散开，淡淡的，混着洗发水的味道。
他靠在沙发上，一只手夹着烟，另一只手搭在吴所畏的肩上，拇指有一搭没一搭地蹭着他的锁骨。
吴所畏想了想还是得先把请帖做完，趴在池骋腿上，电脑搁在旁边，终于把请柬做完了。他点了发送，把电脑往茶几上一推，长出一口气，翻了个身，仰面朝天，枕着池骋的大腿，看着天花板。
池骋低头看了他一眼。吴所畏的脸还红扑扑的，嘴唇被亲得有点肿，头发乱糟糟地支棱着，但嘴角翘着，跟挂了钩子似的，一副“老子又赚了一笔”的满足表情。
池骋把烟灰弹进烟灰缸里，手指夹着烟，又吸了一口。
烟雾从他指缝间飘上来，在两个人头顶绕了一圈，散了。
吴所畏仰面躺在池骋腿上，看着头顶那缕烟慢慢散开，忽然伸手，把池骋嘴里的烟抽了过来。
池骋低头看他。
吴所畏叼着烟，吸了一口，眯着眼，把烟含在嘴里，腮帮子微微凹下去，然后缓缓地、慢悠悠地吐出来。
白色的烟雾从他唇缝里溢出来，软绵绵的，像一团化不开的雾气。
他仰着脸，对准池骋的方向，轻轻吹了一口气。
那团烟晃晃悠悠地飘上去，扑在池骋脸上，散成薄薄的一层，从他鼻梁上滑过去，拂过他的眉骨、他的睫毛。
池骋没躲。
烟散尽之后，他伸手，从吴所畏嘴里把烟拿回去，塞回自己嘴里。
滤嘴上是湿的，带着吴所畏嘴唇的温度。他吸了一口，烟头暗了一下，又亮起来，火光在两个人之间忽明忽暗，像某种缓慢的呼吸。
吴所畏盯着他看。看他的手指夹着烟，看他的嘴唇抿着滤嘴，看他喉结滚动了一下，把那口烟咽下去又吐出来。
烟雾从他嘴角溢出来，慢腾腾地升上去，在暖黄色的灯光里卷成细细的一缕。
“再给我来一口。”吴所畏说。声音哑哑的，像嗓子眼里还卡着刚才那口烟。
池骋低头看着他。看了两秒，猛吸了一口。这一口吸得深，烟头“滋”地亮了一下，烧下去小半截。
他的腮帮子凹下去，胸腔鼓起来，把烟锁在肺里，然后弯腰，低头，捏住吴所畏的下巴，嘴唇贴上去。
吴所畏没闭眼。池骋也没闭。
两个人的睫毛几乎碰在一起，近到吴所畏能看见池骋瞳孔里自己的倒影——头发乱着，脸红着，嘴唇微微张开，等着。
池骋的嘴唇贴着他的，慢慢张开，那口烟从池骋嘴里渡过来，温热的，潮湿的，带着烟草的苦味和两个人混在一起的体温。
烟从两个人嘴唇的缝隙里溢出来，细细的一缕，顺着吴所畏的嘴角往上飘，又被他吸进去，从鼻子里慢慢吐出来。
两股烟，一道从池骋鼻孔里出来，一道从吴所畏鼻孔里出来，在两个人的脸之间缠在一起，绕了一圈，又一圈，分不清哪缕是谁的。
吴所畏的眼皮沉了一下，终于闭上了。他的手指搭上池骋的手腕，没用力，只是搭着，指尖能感觉到他脉搏的跳动，一下一下的，跟自己的心跳叠在一起，分不清是谁的。
池骋的拇指在他下巴上蹭了一下，慢慢地，从下巴蹭到嘴角，从嘴角蹭到颧骨，最后停在他耳后，指腹按着那一小片皮肤，轻轻地揉。
吴所畏的呼吸乱了。
他从喉咙深处发出一声很轻的声音，不是说话，是那种被摸舒服了、从骨头缝里漏出来的哼唧。
他的手指从池骋手腕上滑下来，落在他手心里，池骋合拢手指，握住了。
两个人就这么一个躺着、一个坐着，手握着，烟在指间慢慢烧到底。
烟灰凝了一小截，颤颤巍巍的，最后承受不住，断成两截，落在茶几的玻璃面上，碎成细细的灰，被空调的风吹散了。
池骋把烟头按进烟灰缸里，“滋”的一声，最后一缕烟从指缝间飘上来，散在天花板下面。客厅里很静，静到能听见辛巴在窝里翻了个身，爪子刨了两下垫子，又安静了。
吴所畏睁开眼，看着池骋，忽然笑了一下，笑得眼睛弯弯的，嘴角翘着，跟刚才那个叼着烟吐雾的人简直不是同一个。他伸手，勾住池骋的脖子，把人往下拽。
“再亲一口。”他说。声音还是哑的，但软下来了，跟泡了蜜似的。
池骋低头，亲了一口。
吴所畏没松手：“再一口。”
又亲了一口。
“再——”
池骋没让他说完。
满月宴如期举行。
吴所畏起了个大早，把老院收拾得利利索索。
院子里支了两张圆桌，铺上一次性桌布，凳子围了一圈，灶台搭在墙角，大铁锅架上去，柴火码得整整齐齐。
吴妈系着围裙站在灶台前，大勺一挥，气场全开，那架势比五星级酒店的主厨还足。
刚开始大家还在抱怨——“农村大席？露天吃？”“没有空调？”“自己动手？”——一个个跟被霜打了的茄子似的，蔫头耷脑地站在院子里，不知道该往哪儿站。
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