一个玻璃柜。
柜子一人高，四面透明，顶上盖着玻璃盖，能看见里面摆着三排东西。最上面一排是玉米，金黄的，饱满的，一粒一粒排列整齐，像被精心挑选过，每一粒都大小一样，表面光滑，在空间柔和的光线下泛着光泽。中间一排是番茄种子，比芝麻大一点，扁圆形，灰白色，密密麻麻装在一个小布袋里，袋口系着红绳。最下面一排是黄瓜种子，和番茄种子差不多大小，但颜色更浅，几乎是白色，装在另一个布袋里。
柜门上贴着标签，字是黑色的，工工整整：
“改良玉米——亩产800斤（当地品种200斤）”
“改良番茄——亩产6000斤（当地品种800斤）”
“改良黄瓜——亩产5000斤（当地品种600斤）”
奈斯。
刘玥悦手抖着伸出去。指尖碰到玻璃柜门，凉的，像摸到冰块。她推开门，一股更浓的甜香飘出来，是种子的味道，干燥的、温暖的，像晒了一整天太阳的粮食。她伸手摸了一下玉米粒。
玉米出现在她掌心。
沉甸甸的，一颗一颗压着手心，重量实实在在。她握紧，玉米粒硬硬的，棱角硌着皮肤，但带着温度，像刚从地里掰下来的。她松手，玉米又回到柜子里，一粒没少。她又摸番茄种子，布袋比想象中轻，捏起来软软的，里面的种子沙沙响。她解开红绳，倒出几粒在掌心，种子很小，几乎看不清形状，但触感细腻，像细沙，又像粉末。
她退出空间。
眼睛睁开，阳光刺得她眯了下眼。屋里还是那个屋，炕还是那个炕，王婆婆还是坐在那里，小石头还是睡着。一切都和刚才一样，但她觉得不一样了。
“丫头，喝点粥。”
王婆婆把碗递过来。碗是粗瓷的，边缘有个小缺口，里面是红薯干粥，稀得能照见人影，几块红薯干泡得发白，沉在碗底。粥冒着一丝热气，红薯的味道混着米香飘进鼻子，淡，但甜。刘玥悦接过碗，碗壁烫手，她换了两只手端着。低头喝了一口，粥顺着喉咙滑下去，温热的，带着红薯的甜味，稀薄，但暖。
婆婆，她放下碗，声音很轻，“我们以后不用再逃荒了。”
王婆婆没说话。她伸手摸刘玥悦的头，手心粗糙，但动作很轻，像摸小石头小时候那样。窗外传来村民说话声，有人在喊地主那个老东西，有人在笑，声音隔着墙传进来，模模糊糊的，但听着热闹。
傻孩子，王婆婆说，声音也轻，像怕吵醒小石头，“早就不用了。”
刘玥悦又端起碗，喝了一口粥。红薯干粥还是那个味道，稀，淡，甜，但她觉得这是她这辈子喝过最好喝的粥。碗底还剩一点，她仰头喝完，把碗放下，碗底磕在桌上，发出轻响。
小石头动了一下，翻了个身，脸埋进王婆婆怀里，继续睡。他左脸颊的巴掌印在阳光里更明显了，肿得老高，但呼吸还是很稳，眉头舒展，嘴角微微翘起，像在做什么好梦。刘玥悦看着他，眼眶又有点热。她伸手摸了一下他的头发，头发枯黄，有点扎手，但很软。她没说话，只是摸着，一下一下，像王婆婆摸她头那样。
窗外阳光很好，灰尘在光柱里飘，一点一点，慢慢转圈。铁片在胸口发烫，热度透过衣衫传到皮肤，暖得让人想睡觉。屋里很安静，只有呼吸声和远处村民说话声，混在一起，像一首催眠曲。她靠在墙上，闭上眼。脑子里还在想那些数字——800斤，6000斤，5000斤。数字很抽象，但她能想象：一亩地种800斤玉米，十亩地就是8000斤，够全村吃一年。一亩地种6000斤番茄，十亩地就是6万斤，能换多少粮食、多少工具、多少东西。
她想到逃荒路上，窝窝头硬得咬不动，树皮苦得咽不下，草根塞牙缝。想到小石头饿得直哭，王婆婆饿得走不动路，邬世强饿得站不起来。想到那些死在路边的人，没人收尸，被野狗啃。
不用了。
她攥紧铁片，金属边缘硌着掌心，有点疼，但很踏实。不用再逃荒了，不用再挨饿了，不用再看着身边的人一个一个倒下了。他们有种子，有空间，有这个村子，有这些人。怪不得铁片一直发烫，怪不得那些数字精确到个位——这东西从不是坑逼，它给的都是SSR级别的底牌，只是以前她没资格拿。
窗外传来脚步声，很多人，乱糟糟的，像在跑。然后是赵铁柱的声音，很远，听不清在喊什么。刘玥悦睁开眼，看向窗户，阳光还是那么好，灰尘还在飘，但脚步声越来越近，越来越响。
玥悦！赵铁柱的声音从院子里传来，“公社来人了！”
握着胸口那块铁片，金属边缘烫得皮肤发红，像一颗小小的心脏在跳动。你有没有过某件小东西，让你瞬间看清自己手里握着的究竟是什么？以前她以为铁片只是个找人的工具，是保命的底牌。现在她知道不是——它是一座粮仓，是十亩地的收成，是全村人往后三十年不用挨饿的承诺。
人们总说手里有粮，心里不慌——可要是你手里握着的不是几十斤粮，而是能产几万斤粮的种子，你还会像以前一样，任人拿捏吗？
铁片又烫了一下，屏幕上跳出一行新字，金色的，很小，挤在角落里，像是临时加上的补丁：“警告：种子区已解锁，但种植需土地。当前可用耕地：0亩。”
0亩。
刘玥悦的手僵住了。窗外，赵铁柱的脚步声已经冲到了门口。
面临两个困境：公社来人，不知道是奖是罚；手里有种，却没有地种。种子再好，没地也是白搭。要是你，会先应对公社的人，还是先想办法弄地？
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