温振海放下碗，看着女儿。他想说什么，但看到女儿那双空洞无神的眼睛，所有话都堵在喉咙里。一年多了，女儿一直是这个样子——不说话，不交流，活在自己的世界里。身体越来越差，胃病，肝也不好，抑郁症的药吃了也没见起色。
他有时候会想起以前的温若兮。虽然虚荣，虽然不懂事，但至少会笑，会说话，会抱怨工作累，会缠着傅星燃买新衣服。那时候他觉得女儿不懂事，现在想想，那样的不懂事，也比现在这副行尸走肉的样子强。
“不吃就算了。”温振海最终只说了一句，“把药吃了。”
温若兮起身，走到床头，拿起药瓶。她熟练地倒出几种药片，没有水，就那么干咽下去。药片卡在喉咙里，苦味让她皱了皱眉，但她脸上还是没有表情。
吃完药，她没有回餐桌，而是走到窗边，掀开窗帘一角，往外看。
天色已经完全暗下来了。巷子里零星亮着几盏路灯，昏黄的光晕里，能看到远处天空中偶尔炸开的烟花。红的，绿的，金的，在漆黑的夜幕上绽放，又迅速熄灭。
更远的地方，城市的高楼大厦灯火通明，每一个亮着灯的窗户后面，都是一个正在团聚的家庭。那些灯光连成一片，像星河一样璀璨。
温若兮盯着那些光，看了很久。
“看什么呢？”张翠芬走过来，站在她身后。
温若兮没回答。
张翠芬也顺着她的目光看出去。烟花又炸开一朵，这次是银色的，像瀑布一样洒下来。隐约能听到孩子们的欢呼声。
“以前……咱们家也放烟花。”张翠芬忽然说，声音很轻，像是自言自语，“若涵小时候，非要买那种拿在手里放的小烟花，你爸不给买，她就哭。后来还是买了，在楼下放，她笑得可开心了……”
她说着，声音渐渐哽咽，抬手抹了抹眼睛。
温若兮依然没有说话，只是看着窗外。她的眼神很空，烟花的光映在她瞳孔里，却没有照亮任何东西。
温振海坐在餐桌旁，听着妻子的话，看着女儿的背影，心里像压了块石头，沉甸甸的，透不过气。他端起那杯温水，喝了一大口，水已经凉了，从喉咙一直凉到胃里。
电视里的春晚开始了。开场歌舞热闹非凡，锣鼓喧天，主持人用激昂的声音说着祝福的话。那些声音充满整个房间，却填不满屋里的空洞。
温振海关掉了电视。
屋里瞬间安静下来，安静得能听到三个人的呼吸声。煤炉里的火渐渐弱了，温度又开始下降。
“我……我去烧点水。”张翠芬转身走进厨房，水龙头打开，水流声哗哗地响。
温若兮放下窗帘，走回床边，重新躺下。她拉过被子，把自己裹紧，背对着外屋。
温振海看着女儿的背影，看了很久。最后他站起身，开始收拾碗筷。三个菜几乎没怎么动，肉末蒸蛋还剩下大半。他把菜用碗扣好，放进那个小小的旧冰箱里——这是屋里唯一的电器，二手市场花一百块买的。
收拾完，他坐到煤炉边，拿起火钳，拨弄着炉子里的煤块。火苗跳跃着，映红了他苍老的脸。
窗外，烟花越来越密集。噼里啪啦的鞭炮声也从远处传来，此起彼伏。偶尔有巨大的烟花炸开，把整个夜空照得亮如白昼，那光亮甚至能透进屋里，在墙壁上投下转瞬即逝的光影。
每一次烟花炸响，温振海的手就抖一下。
他想起了很多个春节。女儿们还小的时候，虽然家里不富裕，但过年总是热闹的。张翠芬会做一桌子菜，他喝点小酒，女儿们穿着新衣服，围着桌子叽叽喳喳。后来女儿们长大了，结婚了，过年时傅星燃会来，带着大包小包的礼物，家里挤满了人，笑声不断。
那些画面清晰得就像昨天。
可现在呢？
三十平米的出租屋，冰冷的煤炉，几乎没动的年夜饭，一个躺在床上不言不语的女儿，一个在厨房偷偷抹眼泪的妻子，还有一个坐在这里，连酒都不敢喝的他。
温振海放下火钳，双手捂住脸。掌心粗糙，长满了老茧，是这么多年干粗活留下的。他用力搓了搓脸，想搓掉那些涌上来的情绪，但没用。
厨房的水烧开了，水壶发出尖锐的鸣叫声。张翠芬提着水壶走出来，给丈夫的杯子里续上热水，又给女儿床头放了杯水。
她坐下来，和丈夫并肩坐在煤炉边。两人都没说话，只是看着炉子里跳跃的火苗。
窗外，烟花达到高潮。无数光点冲天而起，在夜空中炸开成绚烂的花朵，红的，黄的，蓝的，紫的，把整个城市的上空染成五彩斑斓的颜色。鞭炮声连成一片，像沸腾的潮水，淹没了所有的寂静。
在这震耳欲聋的热闹里，温家这间小屋，静得像一座坟墓。
张翠芬终于忍不住，眼泪掉下来。她没有出声，只是默默地流着泪，泪水顺着脸颊滑落，滴在膝盖上，浸湿了旧裤子的布料。
温振海伸出手，握住了妻子的手。她的手很凉，粗糙，关节肿大。他用力握了握，想说点什么安慰的话，但张了张嘴，一个字都说不出来。
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