苏翰见过太多医生，从赤脚大夫到诺奖得主，他能从一个人走进病房的姿势判断出对方有几斤几两。
可江澄让他看不透。这个年轻人既不像江湖术士那样故弄玄虚，也不像科班专家那样严谨疏离。
他只是坐在那里，一针一针地落下去，云淡风轻，与任何人的恩怨情仇都无关。
只是因为这世上有一个病人，而他恰好知道怎么治。
苏翰忽然开口：“你这手艺，跟谁学的？”
江澄的手顿了一下，针尖悬在皮肤上方半寸。
“……师父。”
“什么名字？”
江澄没有立刻回答。他把第六枚针稳稳落下，拇指轻轻捻动针柄，调整着极细微的角度。然后才说：“老人家不让提名字。”
苏翰没有追问。他见过一些有真本事的人，大多有这样的规矩。不是神秘，是敬畏。知道手里的东西太重，不敢把名头扛在自己肩上。
第七针下去，苏翰腹部的皮肤开始泛出淡淡的红晕。
生命体征监测仪上的数据正在缓慢地、微小地发生变化。
心率从109降到了89。
血压从140/90降到了128/84。
血氧饱和度从86%升到了94%。
“小澄，歇一下。”苏翰轻声说。
江澄抬起头。
苏翰发现这年轻人的眼睛有一层极淡的灰色，像深冬结冰的湖面，冰层之下有看不清深浅的水。
他什么都没说，只是点点头，把捻着针柄的手指松开，坐直了身体。
两分钟以后，江澄再次落针。
苏翰闭着眼睛。
他很久没有这么安静地躺着过。不是身体上的安静，这一个月他大部分时间都躺着。
是心里的安静。那个日夜嘶吼着“不甘心”的声音，不知何时变小了。
他不甘心。
门生故旧遍布各方，走到哪里都有人躬身叫一声苏老。
可真到了这一刻，他才发现自己远没有想象中豁达。
他怕的不是死。
他怕的是这样死去，躺在无菌病房里，浑身插满管子，靠仪器维持最后一丝心跳。
那些他提携过的后辈会来告别，在病床前鞠一个躬，转身走出医院，然后他的名字就会被写进某份讣告里。
这不是他想要的方式。
第十一枚针下去。
苏翰的小腹深处涌起一股热流。
不是之前那种若有若无的温热，是真正的、确凿无疑的热。
像有人在他体内点亮了一盏灯，光从腹腔蔓延到胸腔，从胸腔蔓延到四肢，沿着那些已经枯萎太久的血管，一路烧到指尖。
像一株枯木在春天抽出第一枝新芽。
“鬼门十三针，治的是‘神’。人到了最后关头，不是脏器先死，是神先散。神散了，再好的药也留不住。”
几分钟以后，苏翰的腹腔深处传来一声极轻的闷响。
像冰面解冻，像生锈的门锁被钥匙转动，像一扇紧闭太久的窗终于推开一条缝。
他的呼吸变得顺畅了。
这一个月来盘踞在胸腔的那块巨石，被移开了。
时间一分一秒流逝，江澄看准时机，把银针一枚一枚取下，放进针包。
苏翰靠在床头，闭着眼睛。
他的呼吸平稳得不可思议。心率68，血压118/76，血氧饱和度98%。
..................
夜幕降临，江澄按照赵婷给他的地址，来到一个地方。
这间屋子没有任何窗户，四面石壁，唯一的光源是头顶一盏向下拢着光罩的铜灯，灯光被压成极小的一圈，堪堪照出圆桌的轮廓。桌边坐着一个人。
没有起身，没有寒暄，甚至没有抬头。
那人面前摊着一张纸，手里捏着支笔，正专注地写着什么。
江澄在阴影里站了片刻，待眼睛适应了光线，才看清那不是纸，是巴掌大一块羊皮，墨迹渗进纹理，干得很快。
“请坐。”
声音不高，却像贴着耳廓送过来的。江澄在他对面坐下。
这时他抬起脸。
四十五岁上下，眉骨极高，压得眼窝很深。
不是那种会让人记住的长相，可看过一眼就很难移开视线，不是因为相貌本身，是那里面没有任何多余的东西。
没有试探，没有打量，甚至没有寻常高手相见时那种隐晦的较劲。他只是在看。
“我叫秃鹰。”他把羊皮推到一边，笔搁下，动作不快，却有一种让人不敢打断的从容，“赵董让我来见你。”
江澄没有接话。
两人隔着铜灯的光圈对视，谁都没有率先移开目光。
“赵董的暗影卫队，一共一百六十七人。”秃鹰说。
他报这个数字就像报账目，没有炫耀，没有威慑。
江澄却在这一刻真正理解了什么叫“力量”：不是刀有多快，不是人有多狠，是这种完全不动声色的自信。
秃鹰把羊皮纸翻过一页，上面密密麻麻写着小字，灯光太暗，看不清内容，只能看到笔迹工整得近乎刻板。
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