他又看燕青。
燕青苍白的脸上，浮起一丝红晕。
他的嘴唇翕动了几下，像是想说什么，可最终什么也没说。
他只是深深地看着武松，那目光里有期盼，有担忧，还有一丝说不清道不明的光。
他看庞万春。
老人坐在轮椅上，脊背挺得笔直。
他的眼睛浑浊，可那浑浊中有一种东西在燃烧，烧得武松心口发烫。
他看那些头领，那些将士，那些跟着林冲从安庆到梁山，从梁山到汴京，又从汴京回到这里的人。
他们都在看着他。
那些眼睛里，有泪，有火，有光。
武松忽然觉得胸口很疼。
那疼不是刀砍的，不是箭射的，是从里面长出来的，像是有什么东西要破土而出。
他退后一步，转过身，背对着所有人。
“不行。”
他的声音沙哑得像砂纸磨铁。
“俺不是那块料。”
马骏急了。
“武都头——”
“俺说了不行！”
武松猛地转身，一掌拍在桌上。
那桌子是柏木的，厚三寸，被他一掌拍下去，桌面裂了一道缝，从这边一直裂到那边。
咔嚓一声，像骨头断裂的声音。
桌上的茶碗跳起来，茶水泼了一桌，顺着桌腿往下淌，滴在地上，啪嗒啪嗒的。
厅中又安静了。
武松站在那里，胸口剧烈地起伏着，呼吸像风箱一样呼呼响。
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