太行山麓的密林，黑得像一口倒扣的锅。
月光根本透不进来，只有树梢上偶尔漏下一丝半缕的银白，落在地上，还没看清就灭了。
空气又湿又闷，像浸了水的棉被捂在脸上，吸一口气，满嘴都是腐叶和苔藓的腥气。
脚下是厚厚的落叶，踩上去没有声音，软绵绵的，像是踩在什么东西的尸体上。
方杰趴在一棵老松树后面，已经趴了整整四个时辰。
他的肩膀在疼，那支箭射穿的地方，伤口裂开了，血把绷带浸透了，黏糊糊地贴在皮肤上，又痒又疼。
他没有动，甚至没有皱眉。
他只是趴在那里，眼睛盯着那条从山脚下蜿蜒而来的小路。
路很窄，只够一辆马车通过。
两边是密不透风的林子，黑的，深的，像是藏着无数只眼睛。
他选了这条路，因为这是金兵运粮的必经之路。
燕青的情报不会错，他信燕青，就像当年信林冲一样。
身后，一百二十个兄弟趴着，和他一样一动不动。
他们已经趴了四个时辰，还要趴多久，没有人知道。
可没有人动，没有人说话，甚至没有人喘一口大气。
他们像是和这片林子长在了一起，成了树，成了石头，成了那些腐烂的落叶。
蚊虫在耳边嗡嗡地叫，细得像针，钻进耳朵里，扎得人心里发慌。
方杰的脸上已经叮了十几个包，额头、脸颊、脖子，到处是鼓起来的红疙瘩，痒得钻心。
他没有挠，甚至没有眨眼。
他只是盯着那条路，等着。
一只飞蛾扑到他脸上，翅膀扑棱棱地扇着，痒酥酥的。
他没有动，飞蛾停了一会儿，飞走了。
一只蜘蛛从他手背上爬过，八条腿毛茸茸的，踩在皮肤上，像羽毛划过。
他没有动，蜘蛛爬过去了，消失在袖口里。
林子里的鸟，忽然叫了。
不是一只，是一群。
叽叽喳喳的，像是有人在吵架，又像是在报警。
方杰的眼睛亮了。
他等的就是这个。
鸟叫的方向，是山路的那头。
有东西来了。
马蹄声，很轻，很远，像是从地底下传上来的。
方杰屏住呼吸，把脸贴在冰冷的泥土上，泥土的腥气钻进鼻子里，又湿又凉。
马蹄声越来越近，越来越响，震得地上的落叶都在微微颤动。
然后他看见了——
第一辆马车，从林子的缝隙里钻出来，晃晃悠悠的，车上的粮袋堆得老高，用草绳捆着，在黑暗中像一座移动的小山。
赶车的是个老头，戴着斗笠，低着头，看不清脸。
他身后，还有第二辆，第三辆……
车夫都是民夫打扮，有的老，有的少，有的瘦得皮包骨，有的壮实一些。
他们走得很慢，很小心，像是怕惊动了什么。
方杰的眼睛盯着那些马车，一辆，两辆，三辆……
他数到第七辆的时候，手按上了刀柄。
他等了很久，等到第十辆马车走进伏击圈，等到后面还有七八辆的影子，等到那些民夫都走进了这片密不透风的林子。
他深吸一口气，那口气吸进肺里，带着腐叶和泥土的腥气，还有自己身上汗臭和血腥的味道。
然后他站起来，刀出鞘。
“杀——！”
那一声，像是从胸腔里炸出来的，带着这些天的憋闷、愤怒和血。
一百二十个兄弟，跟着他站起来，跟着他冲出去，像一群从地底下冒出来的鬼魂。
脚步声在寂静的林中炸开，踩在落叶上，噗噗噗的，像雨点打在屋顶。
火把亮起来，一支，两支，十支，二十支。
把黑暗撕开一道道口子，火光在树干上跳跃，把人的影子拉得忽长忽短，像一群乱舞的鬼。
民夫们吓傻了。
有的扔掉扁担，有的跳下马车，有的抱着头蹲在地上，有的撒腿就跑。
那些跑的最快的，已经跑到了林子边上。
方杰的刀指着那些逃跑的背影，心里涌上一阵狂喜。
成了。
粮草到手了。
兀术饿死了。
城破了。
仇报了。
可他没笑出来。
因为那些逃跑的民夫，忽然不跑了。
他们停下来，转过身，摘掉斗笠。
斗笠下面，是一张张年轻的脸，没有皱纹，没有老态，只有刀疤和杀气。
他们从车板下面抽出长刀，刀锋在火光中闪着冷冷的、蓝汪汪的光。
那些蹲在地上的、抱着头的、扔掉扁担的，都站起来了，也都摘掉了斗笠，也都抽出了刀。
方杰的笑，僵在了脸上。
“糟了——中计了！”
他的声音在林中炸开，可已经晚了。
那些“民夫”排成阵势，刀锋向外，步子沉稳，像一群训练有素的狼。
他们不是民夫，是金兵，是精锐，是专门在这里等他们的。
方杰的眼睛红了，不是怕，是怒。
“别慌！”他嘶声吼道，“边打边撤！俺断后！”
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